Ей пишут сотни, тысячи мужчин…
Ну что за время, псевдоглашатаев?
Нет только ни одной, из тысячи причин…
Чтоб отвечать взаимностью, растаяв…
Она сейчас напротив — как кремень…
Сильнее стала, выплакав все слёзы…
За ночью ночь, за днём проходит день…
И за окном, как в сердце — лишь морозы…
Бывает сложно, и бывает в горле ком…
И руки опускаются всё чаще…
Как прежде — верит — где-то существует он…
Мечтая о простом, но о большом…