Если в мире лишь единицы тянутся к свету духовности, а миллионы погружаются во тьму нравственного разложения, то общая картина этого мира, несомненно мрачная и удручающая.

Женщина с каблучка
(Как ямщик с облучка)
Озирает проезжую часть,
Где сверкают машины
И томятся мужчины,
Чуя древнюю тайную власть.

Мы не будим к ним строги —
Любит мир длинноногих.
Педикюр, маникюр, макияж, —
Здесь для взглядов раздолье.
Как глоток алкоголя —
Цепких глаз бесконтактный массаж.
… показать весь текст …

Внутри нас живёт несовершеннолетний свет —
Без документов, возраста, без человечьего чина.
У кого-то он спит, заваленный «не сметь»,
У кого-то — в тисках непринятых регламентов.

Он сначала трогает мир — на слух, на риск,
Разбивает колени об угол «положено».
Ещё верит в «авось», плачет невпопад,
И прячет свои страхи в карманах из детства.

Ему тесно в клетках норм, в плену чужих слов,
Где чувства — проступок, а слабость — диверсия.
Потом он рисует выходы мелом по швам,
Пока взрослые ставят «…
… показать весь текст …

За жизнь выжить не так важно
Главное остаться человеком…

Так хочется больше добра — просто зла не хватает.

Друг-тот, кому можно подставить спину, не задумываясь.

Совсем недавно мыслями о старости
Томилась неспокойная душа,
Сегодня мир охвачен солнца чарами,
Что льются из волшебного ковша.

Время и место, не определяют будущее,
Его определяет психика и окружающие.

Знаешь, а ведь у каждой книги есть свой запах. Старые пахнут одиночеством. А новые… новыми пахнут надеждой. Как будто их еще никто не успел разочаровать.

А ты теперь моё воспоминание..
Которое я сохраню, как бабушкин хрусталь..
Пусть между нами время, расстояния..
Не вместе мы, и мне безумно жаль…

Мне обнимать тебя хотелось часто часто..
Звонить в обед — «ты там перкусил»?
Ты не поверишь, но дарить хотелось только счастье…
Но… Я сейчас увы, совсем без сил…

Тебе наверное это просто из ненужных..
Совсем неважных, мелочных вещей…
Теперь из нас по жизни каждый кружит…
И сколько будет в одиночестве ночей?..

На ладошке посчитаю все монетки-кругляши,
В магазине, где есть краски и белёные холсты,
На последнии копейки я куплю карандаши,
Нарисую в небе солнце и цветущие цветы.
Пусть там будет снова лето, в оглушающей тиши,
Только небо, только солнце, только я и только ты,
Может будут еще птицы, у бегущей вдаль межи
И, плывущие по небу, белоснежные мечты.
Нарисую жизнь, как сказку, не цветные миражи
И еще оставлю место для сверкающей звезды,
Не поверите, возможно… вдруг попробуй расскажи,
Что так хочется зимою, лета там, где я и ты.

Пустое ведро громче звенит, но из полного — вода живую жажду утоляет…

Остаток веры словно в снежном поле,
И во спасение колокольный звон…
Мы все как овцы, заплутали всуе,
А наш пастух…
…душа,
…потери,
Стон…
Душа заблудшая теряет ясность,
И наш «смотрящий», словно нас забыл…
Он, то танцует, позабыв про жалость,
А то бросает всех, покинув «бал»…
Потом, слагая,
…злые рифмы в строки!
Жалеет время, тех, что потерял…
… показать весь текст …

Иметь много денег опасно — они начинают липнуть к рукам.

Деньги зарабатываются двояко — честным трудом и мошенничеством.

Почему люди сравнивают боль? Ведь у каждого своя мера страдания.
Недавно мне сказали: «Да это же ерунда! Вот у меня в своё время…»
И в этот момент я поняла — нет ничего горше, чем обесценить чужую боль.
Один человек может сломаться из-за неудачи на работе.
Другой — молча выстоять даже на похоронах самого близкого…
Мы все носим в себе невидимые чаши терпения. И у каждого они наполнены по-разному.
Нельзя осуждать человека, за то, что его чаша переполнилась от капли.
Возможно, до этого она была переполнена и уже переливалась тихо, больно.
Тихая трещина иногда страшнее громкого падения.
Бережно надо относиться к сердцам других — они бьются по-разному,
и ранятся тоже по-разному.
Иногда простое «я тебя слышу. Я с тобой» и даже молчаливое присутствие значат больше,
чем история о том, как ты сам когда-то страдал сильнее…

Настоящая любовь обладает неимоверной силой и энергией, она даруется свыше, это невозможно объяснить.

Искрятся
ночные снежинки,
купаясь
в лунном свете…
сияя нежностью,
касаясь ладоней…
А душе
все еще чудится,
что это
просто сон,
в котором
потерялся след
моей весны..