Так уходят постепенно,
Усмиряя прежний пыл,
Гасят солнце, строят стены,
Врут себе, мол, был да сплыл
Миг коротенького счастья —
Блажь измученных сердец,
Породнившихся с ненастьем
И прозревших наконец.
Так в душе латают дыры
Кое-как и чёрти чем,
Утверждая, мир постылый
Смысла нет менять, зачем?
Так не верят в неизбежность
Предназначенных путей,