Поэт и заря
В часы бессонниц, в сумрак предрассветный,
Когда молчит уснувший материк,
Мы ищем звук — таинственный, заветный,
Что превратится в музыку и стих.
Но мир земной, насмешливый и грубый,
Стирает грёзы утренней росой,
И между строк немеют наши губы,
И тает вдохновение с зарёй.
О, эта боль извечного разлада
Меж тем, что есть, и тем, что быть могло!
Нам не найти потерянного сада,
Где слово было музыкой светло.