Нет, он не придёт — ты ведь это знала.
но плелась за ним — до гроба, холода, до финала.
если б ты умела понять сначала
свою цену, истинный рост и вес…
ты бы не скулила потом, что больно,
не смывала б тушь натуральной солью,
ты жила б спокойно, спала спокойно,
не ждала бы «скорую» и чудес.
он не подпускает тебя во благо.
взращивай уверенность и отвагу,
изливай в истерике на бумагу
чувства ослепительной красоты.
говоришь, ну ладно, я не ревную,
раны перепрячу, перебинтую,
мне переломаться бы насухую,
выздоровлю; к черту его понты.
и идешь домой, ревёшь, ничего не хочешь.
а потом ползут обычные дни и ночи.
только его имя всё кровоточит —
болью, проступающей сквозь бинты.