Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…— Анна Ахматова

А вы задумывались, почему современные гаджеты так и не смогли до конца вытеснить обычный блокнот? Творчество не терпит суеты. Прежде чем стихотворение обретет свою окончательную форму, мысленно я примеряю его к самым разным текстурам — от древней бересты до холодного камня. Но в итоге всегда возвращаюсь к истокам. Об этом поиске «своего» пространства — мои строки.

Могла б писать на бересте,
Но где набраться столь берёзы,
Так что оставлю эти грёзы,
Обыкновенную лишь прозу,
Пером удобней на листе.

Могла ваять стихи на ткани,
Вязать крючком златые буквы,
Печатным стилем, иль округлым,
Красивый почерк знают руки,
Но на листе слог лучший самый.

На камне высечь ту ж цитату,
Да без проблем — есть инструменты,
Булыжник долотом в моменты,
Не в пользу лишь эквиваленты,
К листу бумажному возвратом.

Это стихотворение — мое обобщение и признание в любви простому бумажному листу. В психологии творчества чистый лист — самый мощный стимул. Как и «сор» в строках Ахматовой, обычная бумага кажется чем-то слишком будничным. Но именно в этой простоте кроется свобода. Камень, ткань, или дерево требуют тяжелого физического труда и отвлекают от сути. Писать можно на чем угодно, но только бумага не ставит рамок и не диктует условий. Она мгновенно принимает живую мысль, освобождает подсознание и позволяет слогу литься легко и искренне. Бумага — лучшее место для свидания со своим вдохновением.

«Не тратьте время на людей,
кому ваше творчество не интересно».

Вот и наступил декабрь, последний месяц в этом сложном 2021 году.
Он пролетит быстро. Усталость и тревога сменятся на восторги от
подарков, впереди замаячит луч света… Но в этот раз очень хочется,
чтобы год закончился еще быстрее. Очень хочется попасть в сказку.
Закрыть глаза и понять, что все стало хорошо, когда я их открою
снова.
— Мне, в самом первом письме зимы, хочется обнять каждого из вас и
попросить остановиться. Оглядеться…
… показать весь текст …

Кто там критик по стихам.
Мне отмщенье и аз воздам.
Кто как может, так и пишет.
Коль его читатель слышит.

Даже солнце всех не греет.
Возмущаться кто посмеет.
Светило дерзких порицает.
Смелым кожицу сжигает.

Критик — вовсе не талант.
Не поручитель, не гарант.
Творцам же лёгкого пера.
И Муза пусть будет щедра.

Каждый день и не по разу.
Кофе пью — вот ведь зараза.
С шоколадом обожаю.
Таю.

Глядя на дымок, что вьётся.
В душе радость разольётся.
Эротично возбуждает.
Ласкает.

Пенка язычок щекочет.
Обхватить губами просит.
Кажется, не устою.
Пью.
… показать весь текст …