Знаешь, говорят…
Поэта, без печали, не бывает.
Без стресса и депрессий,
Не живут.
И пишутся стихи,
Когда скребут
На сердце волчьи лапы
И поют… задравши головы,
В немом молчании.
При свете долгих Лун,
Остывших и взошедших вновь…
А правит балом, всё ж, одна любовь…
И строки пишутся, то в грусти, то в отчаянии…
Смотря, как тот объект любви себя ведёт,
Даря надежду или горькое сознание…
Но и бывает, всё наоборот