«Пророков нет в Отечестве моем»,
А мнение иных не важно вовсе.
Гляжу на снег, летящий за окном,
Под бой часов, провозгласивший восемь.
Все преходяще, — суетность и бег.
И даже мудрость МУДРОСТИ — не вровень.
Ютятся птички, тесно на ночлег,
Ища уют в тиши дырявых кровель.
Так мелкозвучна, труб житейских, медь.
К великому — дурным восходит тоном.
Не приближаясь даже и на треть.
Как выхлоп холостого — пустозвоном.
Во всем, что есть, не видно глубины.
Как воробьиный «плюх» в творенье Бога.
И каждый виноватый без вины,
Беспомощен у смертного порога.
Мы все подстать подобным воробьям,
Клюем, что есть и жмемся к старым крышам.
Не разбирая, где зерно, где хлам,
И не стремясь быть на порядок выше.
Но Боже правый, дОлжно ли быть так?
Жизнь человечья — яркое мгновенье,
А мы ее меняем на пятак
И превращаем в темень озаренье.