Бывает так, нечаянно и редко,
что утром у дверей
сварливая карга, моя соседка,
покажется добрей
и ласковей, и всех красавиц краше;
что в окон решето
прольётся свет, и с ним в панельном нашем
замызганном шато
пребудет благодать; что станет белым
обычный серый день…
и хочется назвать хорошим делом
любую дребедень;
и в утренней гремящей электричке
распластанный народ
угрюм, но так безумно симпатичен,
что за душу берёт;
и даже забулдыга с синим носом,
стекающим в усы,
хроническим ринитовым прононсом
божественно красив;
и улиц недохлёбанная слякоть —
чернила для стихов;
и лучше сна — достать вина и плакать
до первых петухов…
Бывает так. Но высушена ветром
кристальная слеза,
и липнет, липнет, липнет беспросветность
на серые глаза.