Поэт

Художник любит женщин красками и кистью,
Сладостной рифмой их поэт боготворит,
Философ женщин удостоит мудрой мыслью,
А я живу ими, притягиваясь, как магнит!

Не такой как все, говорят,
Может чокнутый, а может поэт,
Разве я в себе виноват,
Разве можно менять тьму на свет?

Не такой как все, поделом,
Не рождайся с богатой душой,
Не могу идти напролом,
Все смеются — дурак, а смешной…

Ты выбрал не меня, и я — очередная…
Хотя… надолго ль повезло другой?
Могла б сказать: «Я не такая, жду трамвая!»
Но будет ложью. Каждою ногой.

Да, за собою признаю, что я чудная.
Быть может, прозвучит тебе в упрёк:
От строк твоих в полёте чистом пребываю,
Меня надолго ты собой увлёк.

Не жду твоих стихов, но помню все уроки,
Пока ты строишь новый диалог.
И всматриваясь жадно в пламенные строки,
Я вижу: не изменится пролог.
… показать весь текст …

Мой человек умеет видеть звезды,
Но редко мне об этом говорит.
В душе поэт, но больше любит прозу,
Он знает все, хотя простак на вид.
Мой человек порой слегка печален
И прячет взгляд за ширмой облаков,
Тогда встаю я за его плечами,
Целую в бледность трепетных висков.
Мой человек смеется горькой правдой
И держит нараспашку свою грудь,
Он так умеет оказаться рядом,
Когда нет сил ни плакать, ни вздохнуть.
Мой человек так много-много значит,
Так много я могу о нем сказать,
… показать весь текст …

Не тот — поэт, в ком рифмы свет
Смягчает краски жуткой ночи,
Когда и звёзд на небе нет,
И страх наитие пророчит.

Когда уныло и темно
В душе от боли расставаний,
И пьётся горькое вино,
И сердце рвётся от рыданий.

Поэт — не тот, кто о любви
Поёт строкой сладкоголосой,
Припомнив, как сады цвели
И от любви хмелели росы.
… показать весь текст …

… кто поцелован Аполлоном.
Обласкан Музами… Увы,
А я бедна тут лексиконом.
Как юный дар — на полглавы.

Хоть юный, так. Года уж давят.
Талант мой дремлет на печи.
Как старый кот… И не заставят
Его подняться… Хоть кричи!

Он с Музой там. Как со сметаной.
Им хорошо… А как же я?
Средь лучших снова быть незваной —
Удел мой скудный бытия?..
… показать весь текст …

***
я был последним идиотом
я тридцать лет стоял в хвосте,
но постепенно продвигался
теперь я первый идиот
• © дядюшКаа

***
поэт не может быть счастливым
тогда он сразу не поэт
и он от этого несчастен
и снова он поэт тогда
• © i-mel
… показать весь текст …

Так поэзия и движется.
Вам шипится, а мне — пишется.

Когда невозможно с полной определенностью сказать трезв человек или пьян, то скорей всего он философ, ну или поэт…