Дар поэта — событья предвидеть и об этом нельзя молчать.
Дар поэта — незримое видеть и нести в печать.
Жизнь нас часто мотает по свету, выбивая из колеи.
Солнцем залитую планету, для потомков своих сохрани.
И поэт, её принимая, вознесёт в ладонях Вселенной
Тот кусочек земного рая, удивительной жизни мгновенной!

На капитанском мостке

Аудитория
сыплет
вопросы колючие,
старается озадачить
в записочном рвении.

Политехнический осажден. Смяты очереди. Трещат барьеры. Давка стирает со стен афиши. Администратор взмок… Лысой кукушкой он ускользает в захлопнувшееся окошечко. Милиция просит очистить вестибюль.
Зудят стекла, всхлипывают пружины дверей. Гам… Маяковский сам не может попасть на свой вечер. Он оказывается заложником у осаждающих. С него требуют выкупа: пятьдесят контрамарок… ну, двадцать — то…
… показать весь текст …

спустя без малого три года
был пойман питерский маньяк
он истязал искусствоведов
читая им свои стихи

© Павел Экзальм

поэт расстроенный заходит
в кабак и говорит бармен
плесни четырёхстопным водки
в катрен

Поэтом быть или не быть…
Но всё-же рифмой увлекаясь,
Строкою мысль чтоб раскрыть,
Душевной Музой наслаждаюсь.

Поэт, чьи рифмы хороши,
Великим лишь тогда зовется,
Когда теплом своей души
Сопоставим бывает с солнцем!,

Когда сильнее, ярче гроз
Его словесные потоки,
Когда нельзя читать без слез
Его волнительные строки!

Моя жемчужина старалась, сияла со всех сил…
Не замечал Читатель странный, мимо проходил…

От Камчатки до Анапы,
Мы устроили дебаты,
Начал Коля Добродедов,
Критик и гроза поэтов:
«Нынче развелось писак,
Пишут эдак, пишут так…
Замусоленные строчки
Рассыпаются песочком,
Убегают, удобряются,
Тлеют, сами орошаются,
Благовонием питаются
Утешают, насмехаются,
Быть красивыми стараются,
А потом распространяются,
… показать весь текст …

Как душевно, однако.
Какая-то грусть накатила.
Я стою на мосту, как поэт —
Обнимаю перила.

Подо мною Нева.
Проплывает широкая баржа.
И чернее воды этой,
Разве что, жирная сажа.

Почему-то кричит
Бестолковая серая чайка,
И блестят на воде,
Как мозаика, огни Эрмитажа.
… показать весь текст …

В приветливом роду кошачьем
Ты был к злодеям сопричтен.
И жил, и умер ты иначе,
Чем божий требует закон.

Мы жили вместе. В розном теле,
Но в глухоте одной тюрьмы.
Мы оба плакать не хотели,
Мурлыкать не умели мы.

Одна сжигала нас тревога.
Бежали в немоте своей,
Поэт — от ближнего и бога,
А кот — от кошек и людей.
… показать весь текст …

В плену у трусости своей
Мы, завершая круг извечный,
Прощенья жаждем получить
За всю дурную бесконечность
Неправых дел и лживых клятв,
Что приносили в мир беспечно.
В надежде, что, в конце концов,
Проходит всё и всё не вечно…

Ничто не вечно под Луной.
Да и под Солнцем та же штука.
И как сказал большой поэт:
«Чужой пример, другим наука»…
Поэт, конечно, пошутил…
… показать весь текст …

Зачем оставаться поэтом,
Если не можешь сказать нечто важное?
Мне любить тебя — будто рассветы
Наблюдать сквозь замочную скважину.

Собирать города по крупицам
И шедевры из сломанных нот.
Мне любить тебя — значит смириться
С тем, что дома никто не ждёт.

Спрятать руки в бетон и железо.
Острым щебнем наполнить уши.
Мне любить тебя — значит изрезать
Нежным чувством ослепшую душу.

В стихах мы зарылись и с ними живём.
О чудо поэты, давайте вздохнём!

Бокал подняв, швырну его в трюмо,
В воде из слов, из ила многоточий,
На шоколаде рифм, как в эскимо,
Строка хрустит и мысленно хохочет.

Стекло хрустит, но как сказал Сократ,
Поэт во вдохновеньи словно в коме,
Он пишет то, что Музы говорят
И плачет от восторга, как ребенок.

Поэт — глашатай и предвестник бурь,
Слова сжигают кожу на ладони,
Нанизывая буквы на шампур,
Их маринуя с перцем и лимоном.
… показать весь текст …

На дворе минорная погода,
Монотонно стелет листопад.
Смена гардероба у природы.
Кто поре тоскливой будет рад? -

Он, поэт, страстей и дум заложник,
Променявший суматоху на покой,
Для кого обычный нудный дождик —
Образ свежий, а не звук пустой…

Вам, страдающим осеннею хандрою,
Не понять, как в комнатной тиши
Счастлив он наедине с собою
Слушать голос собственной души…
… показать весь текст …

Мне нечего к словам любимого Асадова добавить,
Не смею… Ведь с заглавной буквы он Поэт!
Им восхищаюсь, пред его талантом преклоняюсь.
Немного рождено таких поэтов на земле.
Как жаль, что он уже не с нами.

Все, что нас не убило — сделало поэтами).

друзья не трогайте поэта
он так обидчив так раним
что собственно в конечном счёте
хер с ним