Вошел к парикмахеру, сказал — спокойный:
«Будьте добры, причешите мне уши».
Гладкий парикмахер сразу стал хвойный,
Лицо вытянулось, как у груши.
«Сумасшедший!
Рыжий!" —
Запрыгали слова.
Ругань металась от писка до писка,
И до-о-о-о-лго
Хихикала чья-то голова,
Выдергиваясь из толпы, как старая редиска.

Жизнь нам диктует свои мотивы.
И мы их прекрасно поём.
Поэту очень необходимо —
Побыть с природой вдвоём.
И насладившись прелестью леса —
Сказочным блеском морей и рек.
Поэт становится Геркулесом —
Творцом шедевров на долгий век! 7.8.23.

Душа поэта захотела,
Вина, девчат и беспредела,
Красавицы, надев чулки,
Весь вечер слушали стихи.

…я говорил с поэтами на ты
о страхе об отъезде о печали
о том как петербургские мосты
внезапно развелись и одичали
о том как получилось не совпасть
о том как повезло не разминуться
в то время как безжалостная пасть
небесное надкусывала блюдце
в то время как над мертвенной водой
по плану шли кровавые закаты
я маялся словесной ерундой
подшучивал над близостью расплаты
сжимался под напором темноты
оскал эпохи чувствуя плечами
… показать весь текст …

Вдохнуть вдохновение
Выдохнуть творение…
Как-то по — растамански звучит.
И тем не менее,
Именно так поэт творит.

Из цикла Сurrente calamo («Беглым пером»)

«О, несчастный я поэт! —
Тема есть, а мыслей нет…
Мысли есть, но рифмы нет…
Рифма есть, да смысла нет…»

Все равно — луна иль солнце
и китайской сыт лапшой
в паутиновом оконце
дух с растрепанной душой…

Обнимая батарею,
Под поэтов дружно «косим».
Даже думаем хореем,
Запивая чаем осень.

Кто жаждет лавров славы — не поэт.
Он может быть оратором, артистом…
Но в грудь стучать: «Поэт я!» на весь свет
Поэт лишь может в роли пародиста…

Мысли поэта не разобрать в тумане образов и чувств.

Свеча горела на столе и плакала слезами,
Они стекали по свече, как будто бы стихами.
А за столом сидел поэт и подбирал слезинки,
И вышел целый пируэт стихами на картинке.

А бедная свеча тихонько догорала
И думала о том, что гореть осталось мало,
Жаль, что у свечи такой короткий век…
Но бедному поэту помог и этот свет…

он неожиданно, но тайно
любил критиковать басё
за годы написал три строчки
и всё

***
писал о том что было рядом
про стол окно и табурет
жена на радостях слепила
котлет

***
он был поэт она лишь музой
сдувала пыль с его штиблет
… показать весь текст …

Дантес фон Геккерен
Конечно был подонком
Тогда на кой же хрен
Известен он потомкам

Французик молодой
Был просто очарован
Пикантной полнотой
Натальи Гончаровой

Он с ней плясал кадриль
Купался в волнах вальса
А Пушкин, тот хандрил
Поскольку волновался.
… показать весь текст …

Хорошо тому живётся
у кого есть Интернет
Сам себе он в нём хозяин
и на горе всем поэт
Он с утра до поздней ночи
позабросив все дела
Из себя всё выжимает
смысла разного слова

Поэта сходу распознала
На хакера ты не похож.
Но если бабку подковал —
Блоху ты точно подкуёшь!!!

Что поэту дано? Это искренний взгляд,
Проникающий в суть мирозданья.
Он рассмотрит рассвет, он раскрасит закат,
Для него поцелуи — лобзанья.

У него и слова и мозги — набекрень,
Он такое придумает сходу,
Что смещается взгляд, и искрит светотень,
Незашоренным мыслям в угоду.

Да, поэт на земле — он совсем не таков,
Как обычные средние люди.
Он не пьет и не ест без любви и стихов,
А в стихах — то горюет, то любит.

У поэта должно быть одно непременное качество: он может быть простой или усложнённый, но он должен быть необходим людям! Настоящая поэзия — это не бессмысленно мчащийся по замкнутому кругу автомобиль, а автомобиль «скорой помощи», который несётся, чтобы кого-то спасти.

Почему-то во всех стихах вижу тебя!
Словно все поэты влюбились в тебя!
От куда им знать тебя?
Если я никогда не отпустил от себя!

Когда в душе поэта звучит счастливая песня — его стихи красивы и жизнерадостны, а когда в душе печаль и тревога — рождаются чувственные строки, задевающие читателя за живое.