Бокал подняв, швырну его в трюмо,
В воде из слов, из ила многоточий,
На шоколаде рифм, как в эскимо,
Строка хрустит и мысленно хохочет.
Стекло хрустит, но как сказал Сократ,
Поэт во вдохновеньи словно в коме,
Он пишет то, что Музы говорят
И плачет от восторга, как ребенок.
Поэт — глашатай и предвестник бурь,
Слова сжигают кожу на ладони,
Нанизывая буквы на шампур,
Их маринуя с перцем и лимоном.