Рисовала я тебя слой за слоем постепенно,
Это было так легко, на огне, самозабвенно.
Взгляд твоих зелёных глаз и улыбчивые губы,
Парочка коронных фраз, ноты рока, что так любишь.

Полный света и надежд, затаившихся желаний…
Цвет твой — хаки из одежд, сердце млеет от признаний.
Создавала твой портрет я на пике вдохновенья,
Наводила марафет, замирая от волненья.

Сколько времени прошло? Поменялись только краски.
Ведь когда-то всё цвело! Нынче — быт, уже не сказка…
Нарисованный ты — где? Где возвышенные речи?
Где-то в мае и дожде? Где твои остались плечи?
… показать весь текст …

Душа — художник, жизнь — портрет…

Знает ли девочка, что это значит.
Форма армейская и стала ль богаче.
Душой или сердцем, горда ль за солдата.
Того, что в войну спас такую ж когда — то.

Знает ли цену звезде на пилотке.
«Верность отчизне» — той фразе короткой.
Что гимнастёрка — наряд, не дань моде.
Гордость за армию в русской природе.

Знает и слышала — дед был военный.
С внучкой за жизнь говорил откровенно.
Знает и будет достойна вам, деды.
В крепких руках теперь знамя Победы.
… показать весь текст …

Портрет на снегу…
Сие не художника дивное творение.
Сие любви простое вдохновение.

Кто-то рисует свой портрет всю жизнь, убирая-добавляя штрихи.
А кто-то набросает образ враз и не сотрёшь.

Здесь и сейчас — рисуй меня скорей,
Отобрази душевные оттенки!
Пройдет ещё немало серых дней,
Не перестанут люди строить «стенки».

Я докричаться больше не хочу,
И пусть меня взаимность не тревожит.
Перед самой собою — не молчу,
Мне мудрость жизни опыт приумножит.

Зима сейчас не только для домов,
Она и в сердце тоже мне проникла.
Я улыбаюсь после ярких снов,
Да близится весна другого цикла.
… показать весь текст …

Скучал на столике портрет,
Зевала пачка сигарет,
Старели новости газет,
И не по вазе сох букет…

Как-то спросили у известного художника:
«Каким бы вы нарисовали свой портрет?»
«Зачем его рисовать. Это давно уже сделали другие.
Солнце раскрасило мою кожу загаром.
Работа нарисована на моих руках мозоли.
Соревнования в спорте разрисовали тело синяками и шрамами.
Любовь расписывала моё сердце цветами.
Усталость рисовала круги под глазами.
Возраст засеребрил мои волосы.
Терпение — озолотило мою удачу.
Время лепило морщины.
Горечь утраты тонировала глаза грустью.
Познание высветлило мой разум.
Надежда отбелила черноту отчаяния.
… показать весь текст …

Эскиз

Я рисую тебя неумело, нечёткостью линий —
Непослушные пальцы отвыкли держать карандаш…
Упускаю детали — виски покрывающий иней,
Две суровых морщинки у губ и улыбку-мираж.
Мне бы пару уроков… А может быть, лучше не надо?..
Я совсем не художник, а то, что стихами — не в счёт.
Мой Т М затушует печаль бирюзового взгляда,
До немого вопроса «когда?» и на стол упадёт…
Я рисунок порву, хоть себе обещала не злиться,
И покатятся слёзы — так жалко мне этот эскиз…
А обрывки вспорхнут из окна, словно белые птицы,
Полетают немного, и снегом опустятся вниз.
… показать весь текст …

Безымянный портрет неизвестного автора
Мама хранит уж почти сорок лет,
С кисти сошедшая мистификатора,
Юная девочка, солнечный свет.

Кто ты, малышка? Щенка обнимаешь…
Глаза, цвета неба, мне в душу глядят,
Тайной окутана, ты и не знаешь,
Как мне стал дорог твой скромный наряд.

Века ушедшего память извечную,
Бережно мама в комоде хранит,
С трепетным чувством, любовью сердечною…
Манит меня, тот портрет, как магнит.
… показать весь текст …

Повешу я тебя на гвоздь,
Что вбил я над подушкой.
Пусть тебя видит каждый гость,
Какая есть подружка.

Тебя накрою под стекло
На письменном столе.
Вот, еще в голову взбрело:
Тебя повесить в санузле!

Отксерю я тебя так много,
Сложу тебя я в портмоне.
И на рабочий стол в итоге
На фон поставлю в память мне.
… показать весь текст …

Говорят, что юная душою,
говорят, что чувством молода.
Что люблю, бесстрашия не скроя,
и опять, и снова, и всегда.
Говорят, что чудом воскресима
я из пекла отгоревших дней.
Что звездой неведомой хранима
и живу в ладу сердечном с ней.
Говорят, где ж сил беру без края
к возрожденью в праздник бытия.
Говорят, но я, наверно, знаю —
светят звёзды, но не отгорят.

… И где-то там, за его шутками, всё так же прячется глубина, которую я всё так же пытаюсь разглядеть.

Бессмертная душа рисует жизнью бренной свой портрет…

Любое произведение человека — книга, симфония, картина, архитектурный памятник или что-либо другое — всегда является его портретом.

я не пикассо, но признаюсь
что мой шедевр портрет козы
казистее козы пикассо
в разы
…

Для меня он слишком «нюдовый». А я люблю контрасты.

Если постоянно держать себя в рамках, то я превращусь в портрет.

Ранним утром Белка бежала по лесу. Пробегая мимо поляны Дамиане, она услышала громкие разговоры. Так дел особо спешных не предвиделось, Белка, естественно, завернула полюбопытствовать.
- А что случилось? — спросила Белка у Kshusik, стоявшей ближе всех.
- Да вот Дами нам свои новые стихи читает про прощание с далеким городом и о возвращении туда… Белочка, ты посмотри, какой у нее взгляд… Строгий и вопрошающий, прямо таки Родина-мать. Вот бы картину написать, представляешь, наша Дами в образе Ро…
… показать весь текст …

Иконы спереди — насыщают душу, портреты сзади — насыщают тело…