Портрет

Любое произведение человека — книга, симфония, картина, архитектурный памятник или что-либо другое — всегда является его портретом.

я не пикассо, но признаюсь
что мой шедевр портрет козы
казистее козы пикассо
в разы
…

Остро заточенными карандашами
Я рисую тебе портрет.
В золочёной стихами раме
По прошествию многих лет.
Многих дён разноцветных счастья
Там, где руки в плену руки
Дико-нежной кошачьей страсти,
Там, где ключик сломал замки.
Где преграды ежовым комом
Закатились под шкаф-купе,
И дорогой песчаной, ровной
Мои ноги пришли к тебе.
Я рисую промокшей кистью
Твой портрет вне земли и лун
… показать весь текст …

Для меня он слишком «нюдовый». А я люблю контрасты.

Если постоянно держать себя в рамках, то я превращусь в портрет.

Ранним утром Белка бежала по лесу. Пробегая мимо поляны Дамиане, она услышала громкие разговоры. Так дел особо спешных не предвиделось, Белка, естественно, завернула полюбопытствовать.
- А что случилось? — спросила Белка у Kshusik, стоявшей ближе всех.
- Да вот Дами нам свои новые стихи читает про прощание с далеким городом и о возвращении туда… Белочка, ты посмотри, какой у нее взгляд… Строгий и вопрошающий, прямо таки Родина-мать. Вот бы картину написать, представляешь, наша Дами в образе Ро…
… показать весь текст …

Иконы спереди — насыщают душу, портреты сзади — насыщают тело…

Вдохновением задет карандаш простой:
Я рисую твой портрет, чуть дрожа рукой.
Твои ясные глаза нежностью полны,
Блеск их — будто бы роса утренней весны…
Нет теплей улыбки той, что рисую я;
Взгляд далёкий, но родной
Смотрит на меня.
Вьётся над прекрасным лбом шёлк густых волос,
А над сильным, тонким ртом
Гордый римский нос.
Моих рук теплом согрет карандаш цветной:
Я рисую твой портрет, чуть дрожа рукой…©

Почерк, как и узоры последовательности своих поступков, поменять невозможно.
Зато можно укрепить нить и разнообразить её цвета, и в дальнейшем рисунок твоего портрета, станет более четким и ярким.
Воздушные замки это заманчиво и красиво,
Но ты не сможешь ничего нарисовать из своей жизни, кроме своего портрета…

Я совсем перестал зеркалам доверять —
лет не скинут, морщин не разгладят.
Пусть рисует меня первый дождь сентября
на прозрачной оконной прохладе.

Дождь — художник от Бога (от неба, точней),
завсегдатай пейзажей ненастных.
Он портрет мой напишет намного честней
в сумасшедшей манере Пикассо.

Разглядел свой анфас в вещем хаосе струй:
и морщины и годы — всё то же.
Что ж, правы зеркала, тут, горюй не горюй,
нам со временем спорить негоже.
… показать весь текст …