По полю
Дорогу туда, где трава и покой.
Закат над полями неспешно сгорает,
Как письма, которых не тронуть рукой.
Я еду. Не к цели — скорее к молчанью,
Туда, где ни прошлого нет, ни обид.
Но поле читает моё подсознанье
И колосом спелым о прошлом звенит.
Оно не жалеет — оно просто знает:
За каждым закатом — не прежний рассвет.
Что было — уходит. Что будет — не знает
Никто. Только ветер. Да конский вот след.