баба матрЁшка

Щекой ложусь на твоё плечо: ну, где у тебя болит?
Мне не нужно читать твои мысли, уметь делать куклы вуду,
Чтобы понять — тень твоей невыстраданной любви
Преследует нас повсюду.
Ты не называешь других имён, не путаешь адреса,
Исправно помнишь все наши даты и строишь планы.
Но замираешь так… У нас похожие голоса?
И закрываешься в тёмной ванной.
Ты говоришь абсолютно искренне о любви,
И мы дурачимся зачастую подобно детям.
Но иногда ты сжимаешь мне губы словами «не уходи»,
Вдыхая запах волос как ветер.
Я не прошу откровений. Я чувствую эту грусть —
Спазмом сжимается грудь и тяжесть сгибает плечи.
… показать весь текст …

Не молчи на меня,
ты умеешь молчать очень громко.
Я боюсь тишины сгоряча не озвученных слов,
Этих взглядов, укушенной злобным ребёнком болонки,
И точёных, стоящих на страже всегда, коготков.
Не молчи на меня,
Отвечай на мои оскорбленья,
Не мешай тонкой ложкой сапожно-заваренный чай.
И не прячь под кота обнажённость изящных коленей,
Отвечай на упрёки мои, отвечай,
Отвечай!
Я пройдусь ураганом,
Орущим и злобным цунами,
Посейдоном, что на спор решил ухайдокать Ковчег,
… показать весь текст …

Ты знаешь,
Работа у Джека ни к чёрту.
Конечно, он вечно болтает,
нормально,
мол, звери добрее, чем многие люди,
мол, звери латают душевные раны,
но, если признаться,
какие тут раны
когда по карманам рассыпались дыры?
Супруга сбежала с каким-то французом,
а сам он ютится по съёмным квартирам.
Работа и впрямь,
не сказать, чтобы сахар,
будильник с утра разрывается звоном,
… показать весь текст …

Сгибает боль твои худые плечи;
Ты на отлично знаешь, каково —
Когда бросают, бьют, когда калечат;
Когда не остается ничего
Кроме немого горького укора…
Развязка же обычна и проста:
Злокачественной опухолью скоро
В душе произрастает пустота.
Но свято место пусто не бывает,
И скоро что-то возникает в ней,
И понимаешь — что не убивает,
Нас делает, наверное, сильней.
Теперь ты не обижен, а разгневан,
Теперь не милосердствуй, а души.
… показать весь текст …

Как, в сущности, и грустно, и смешно —
Держать фужер, смотреть на дождь в окно,
Мерло лаская местного разлива,
Прохлада хрусталя у самых губ,
И на тебя безумное табу,
И разговор с тобою молчаливый

Я тихо ненавижу интернет:
Мы вроде есть, и всё-таки нас нет,
Мы призраки во славу виртуала…
А как бы стать хотелось — хоть на миг
Живыми полнокровными людьми,
Хотя, наверно, мига было б мало
… показать весь текст …

в кривых углах многоэтажек,
мы тихо кашляем от пыли.
нас всех не любят точно так же,
как мы кого-то не любили.
мы забываем тех, кто помнит,
а если вдруг звонят и пишут,
им отвечаем полусонно:
«прости, мол, я совсем не книжный
герой, не принц, а гад последний,
каких на мир четыре штуки.»
мы льем, как воду, эти бредни,
сидим, заламывая руки,
кричим, что счастье нам не светит,
что нас добру не обучили.
… показать весь текст …

Где-то в шесть тридцать — в шесть сорок по рижскому,
в зимнее утро, до скрипа промерзшее,
некий мужчина, ничем не особенный,
пристальным взглядом следил за прохожими.
Мысли и чувства, надежды и горечи,
радость и гнев устремились по улице.
«Скучно, привычно и слишком обыденно», —
думает он и насмешливо щурится.

«Стоит развлечься!» и вдруг улыбается,
взглядом отметив бездомного пьяницу:
— С этой минуты до самой полуночи
пусть все мечты у тебя исполняются.
И у тебя! — добавляет с иронией,
… показать весь текст …

И дьявол включает свет, ибо он влюблен
настолько, что свет не гаснет в его тени.

Он чувствует: под упругим ее бельем пульсирует жилка к сердцу, звенит, как нить,
и держит его. А каждый неровный стук внизу живота растекается в сладость мук. -
Он чувствует, остро чувствует только ту, что сердце свое будто вкладывает ему
в широкую грудь, где до этого пустота приятно темнела желанием только брать.
И дьявол молчит. Улыбается краем рта.

Рисует себе, как творил ее из ребра —

и будет беречь. До немеющих пальцев рук. И пальцы холодные ноют, как от тепла
у тех, кто из белой стужи приходит вдруг в натопленный дом. Он бредит в порыве ласк
единственной уязвимой в его груди. Он слышит ее мелодичный, чуть терпкий стон…
… показать весь текст …

Когда Очередной мне говорит,
о том что я божественно красива,
и ангелы свои склоняют гривы,
и небо мне во всём благоволит.

Когда Очередной, пытаясь стать
Единственным, вдруг терпит пораженье,
я для него теряю свою стать
и становлюсь земным обыкновеньем.

А то и хуже — ведьмой воплоти,
достойной лишь огня костров до неба,
и чёртом, обрывающим пути,
и не подавшей в час воды и хлеба…
… показать весь текст …

«На стихи он поймал тебя, милая, на стихи…»,
говорила подруга, солидно кивая в такт.
«Да, читала и слышала, кажется, неплохи,
но не Бродский. Хотя, безусловно, не дилетант.

Но не Бродский". Кофейню покачивал запах сдоб,
колумбийского кофе, магнолий, альбомных гор.
Жгла подруга, почти медитируя: «Это — Сдом?
Это — соль? Перебор с чудесами-то, перебор…»

Жали шлёпанцы. Солнце горячечно шло в зенит.
В морозилке томился заказанный нами штоф.
И крамольно звенело во мне (и сейчас звенит):
на любовь он поймал меня, господи, на любовь!