сегодня рассвет ярко красный.
стучится в окна.
мне скоро вставать, мой будильник на семь утра.
мне снова стараться до вечера не подохнуть,
мечтая: «скорей бы домой и упасть в кровать».

я встану, дойду до кухни, поставлю чайник.
пока он согреет кофе, посплю ещё.
я всех, обижавших меня, навсегда прощаю,
и ты, мой убийца, тоже теперь прощён.

надеюсь, тебя не встречу в привычном аде.
никто о тебе не скажет, никто не спросит.
… показать весь текст …

Мне иногда кажется, что жизнь нас так ничему и не научит,
Нет, она, конечно, учит, но в какой-то уж слишком грабительский потребительский кредит,
Поэтому не в обиду, да и на всякий случай,
Ты больше, ты лучше меня не жди.

Мы не наладим, не починим,
Всё это слишком дорого — я узнавал,
Небесный мастер, чем-то на меня похожий, средних лет мужчина,
Он слово в слово тебе это передал.

Не жди меня… к началу мая
И что поправлюсь где-то к сентябрю,
До крови заусенцами гадая —
«Не любит, любит». Я люблю.
… показать весь текст …

Брат, у меня тут бескрайний сезон дождей, Небо обложено тучами без просвета. Дни всё короче, а ночи всё холодней.

Я привыкаю терять зонты и друзей -В общем, хреново заканчивается лето.

Да и от осени можно не ждать чудес, Лишь облегчения. Может быть, я дичаю, Но всё отчаянней хочется смыться в лес, Взяв с собой лишь сигареты и термос чаю.

Просто уехать от всех, кто тебе знаком. Только от этой усталости всё острее Чувствуешь, как обрастаешь уютным мхом.

Знаешь, а я тут всё думаю вот о чём: Дети мы всё ещё или уже стареем?

Брат, ну скажи мне, об этом ли ты мечтал В детстве, когда в новый год открывал подарки?

Впрочем, забудь. Кто-то должен кормить кота. Так что возьми с собой чай. Погуляем в парке.

Ищешь слово, возведенное в абсолют, как причастие мира, как смысл, как данность. Книга судеб раскрыта на… на: «…я люблю …»… Как константа… уже пробежавших станций жизни… и … не перепеть мне молебен-звон, растянувшийся зыбкой дорогой ветра,-так звучит отдаленно вселенной гонг… и желтеют страницы моих рассветов. Я по краю вселенных врастаю в быль… и пульсирую светом в глазницах ночи, я страдаю жаждой священной — мы, из осколочных звезд собирая строчки…

1.

когда ливень размоет и контуры тела, и профиль,
и бездонный стакан опрокинет котёнок — цунами:
горизонт захлебнётся — он станет похожим на кофе,
взбудораженный ложкой, поднявшейся бурей в стакане.

смяты простыни слов, и в квадрате тетрадной страницы,
в клетках чёрточек — палочек бесится рыжее солнце,
запах спелых плодов и лиловая грусть медуницы —
в океане течения памяти — банки, и лоцман

пригодится… седой, в полосатой тельняшке из ливня,
в бескозырке небес — фанатичный чудак, непоседа.
… показать весь текст …

Мадам не обольщайтесь, чувства нету,
Тем боле у меня… Иммунитет.
Нас ждет постель, приступимте к десерту,
А на десерт у вас, мадам, Поэт.

В любой из поз, любую из фантазий,
Хотите, я… а можете и вы…
Я вам открою клад многообразий,
Беспутной, безрассудной головы.

Красиво, постановочно и чисто,
Я ведь из творческих, подумайте о том,
Как вас ласкают пальцы пианиста,
В огне импровизируя со льдом.
… показать весь текст …

когда подвесят над ла-маншем
морские мины на ремнях,
когда пройдут победным маршем
по симферопольским степям
глухонемые субмарины
и горный рак подаст сигнал:
«сушите вёсла, жозефина,
и вы табаньте, генерал»…
тогда мы будем резать стропы
и биться насмерть, а пока
весна виляет марту попой,
даёт апрелю по рукам…
она несёт цветные письма
и, если пишется стишок,
… показать весь текст …

если слово в тебе застревает проклятым комом,
если строки оборваны, а телефон на нуле,
если главный девиз: «не получится. я не готова»
и одно лишь желание — сдохнуть в своей конуре.
отлежаться в ней грудой, бесформенной и нелепой,
в этом коконе пледа, мартини, дрянных стихов.

постарайся проснуться раньше, почти с рассветом
и покинуть причал, чтобы дальше от берегов,
где остались чужие схватки, чужие войны,
где остались чужие люди и самый чужой человек.
разве стоят они тебя, разве будут они достойны
хоть слезинки твоей? очевидным ответом «нет»
разнеси во все клочья свой кокон, допей мартини
… показать весь текст …

Это призыв к революции. Стой и молчи.
Бьются на зимнем ветру ошалевшие флаги.
Всё, что сегодня я тайно доверю бумаге,
Завтра окажется явью одетых в плащи.
Их не возьмёшь ни тюрьмой, ни сумой, ни чумой:
В пятницу крестят таких не водой, и не маслом —
Красное — белым, а белое — царственно-красным,
Тоненьким лезвием, взрезанной алой строкой.
«Точно не выживет» — скажет холёный партер,
Громко зевнёт на галёрке уставший от пьесы.
Лишь инквизитор, в горячем предчувствии мессы,
Тут же припишет мне паро…
… показать весь текст …

Это осень. А, значит, время берет свое. Замыкает в мигрени, простуды и циферблаты.

Он все так же тепло и открыто влюблен в нее, просто кончились силы, истории и заплаты на усталость. Так хочется выползти ночью в тишь, видеть звезды, дышать очень медленно, отмолчаться. Он все так же б хотел целовать ее и вести, только вряд ли он все это может настолько часто, как и раньше. Она понимает, о нем молчит. Оставляет, не оставляя. Идет сентябрь сквозь нее, словно воздух, — морозен, рассветно-чист и про…
… показать весь текст …