Ты решил поставить «pause» в наших отношениях, а я решила нажать «play» в других…

Я стираю слова и мысли,
Каждый день на стене стираю…
Это больно — ведь что-то чистить
Не всегда хорошо, сгораю…
Выгораю огнём холодным,
И внутри лишь зола да пепел, —
Никогда не станет пригодным
Для леченья души калеки…
Лишь кружится под лёгким ветром
На глаза сединой опадая…
И не знает как больно и тщетно
Я тебя каждый день стираю…

Когда живешь двойной жизнью, есть золотое правило: не влюбляйся. Можно встречаться тайком — для удовольствия, для разнообразия, для остроты ощущений…

Упускаем нас, как песок, сквозь пальцы,
О молчанье в кровь разбивая лбы…
В этот май тебе будет чего бояться.
А мне будет, о чем забыть.

Она улыбается и шутит. А про себя судорожно повторяет: «Только не плакать, только не плакать, только никогда ни за что не плакать!»

Когда человек делает нам больно, то скорее всего, сам он — глубоко несчастен. Счастливые люди не хамят в очередях, не ругаются в транспорте, не сплетничают о коллегах. Счастливые люди в другой реальности. Им это ни к чему.

эта весна — совсем не весна, а ад.
меня закрывает ночь, кроме нее-ничего не надо.
эта весна-совсем не весна, а мука.
меня накрывает снег, изморозь и разлука.

неужели ты думаешь, будто я перестану тебя встречать ночами на заснеженных площадях во всех уголках снов, которые с каждой ночью меня режут семью ножами. не отпуская жалят и не стыдяcь такую причинять боль, такой нагнетая страх, что мысленно сходишь с ума, что сознательно хочется убежать из этого города и несносных сырых будней, прониза…
… показать весь текст …

Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед;
читаешь две страницы книги — и сразу видишь: не попрет;
сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот;
берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот.
В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала.
Так устала, что хоть ложись да помирай.

Не стоит никого осуждать, тем более, когда сам не был на его месте и понятия не имеешь, как бы повел себя в подобной ситуации.

Какая ирония, не правда ли: ведь обычно наибольшую боль причиняет не враг, не злопыхатель, а тот, кто только вчера обещал подарить тебе счастье.

1) Всё можно пережить в этой жизни, пока есть для чего жить, кого любить, о ком заботиться и кому верить.

2) Вещи, от которых хочется умереть сразу, сейчас же, не сходя с места, со временем становятся мимолетными воспоминаниями. Даже будто и не твоими, а словно прочитанными в книге про чужую жизнь.

3) Люди, у которых есть по-настоящему любимое дело, как правило, живут долго и интересно.

4) Какая это роскошь — быть таким, какой ты есть, без вечного желания получить за это отличную оценку.

5)…
… показать весь текст …

Уроки бизнеса!
Урок 1
Муж заходит в душ, в то время как его жена только закончила мыться. Раздается дверной звонок. Жена наскоро заворачивается в полотенце и бежит открывать. На пороге сосед Боб. Только увидев её, Боб говорит: «Я дам Вам 800 долларов, если Вы снимете полотенце». Подумав пару секунд, женщина делает это и стоит перед Бобом голая. Боб дает ей 800 долларов и уходит. Жена надевает полотенце обратно и возвращается в ванную. «Кто это был?» — спрашивает муж. «Боб, сосед», — отвечает жен…
… показать весь текст …

Привет, я настроение. Но я слишком хорошее, чтобы быть твоим. Твоё вон то, хуёвое…

Давай сойдем с тобой с ума, без всяких «но», без всяких «против». В моих глазах искать тебя… В твоих глазах мои напротив…

Герда не спит и не видит цветные сны.
Ей ещё умереть успеть до весны,
Ей ещё перекраситься в терракот,
Ей бы ещё хомячка, но есть только кот.

Герда без Кая — ненужная никому,
Пишет записки мальчикам на луну.
Герда без Кая — как кофе без коньяка:
Пресная, запаха нет и горчит слегка.
Кай. Он без Герды — вымышленный герой —
Несуществующий, правильный и чужой.
Кая без Герды никто и нигде не ждёт.
Кая без Герды нет. Хотя есть. Но пьёт.
… показать весь текст …

В наушниках тихо играет блюз, про то, что «сегодня» кипит ключом…
ты знаешь, я просто тебя люблю, ни грамма не думая ни о чем;
какая мне разница, где и с кем проводишь ты ночи свои и дни,
меня перемкнуло на сотне клемм и закоротило тобой одним,
потом разметало по всем мирам, в которых витала твоя душа
— и вновь возвратило к тебе, как в храм, безумные мысли легко смешав
с запутанной памятью сотен лет, немыслимой мудростью древних дней…
мой ласковый… ясный и чистый свет, мой мир согревающий все нежней…
вот — столько бы выплеснуть, а слова — они замирают у самых губ,
их только-то высказаться едва хватает, и веришь ли — не могу…
но — лягу, как ладан, тебе в ладонь, просыплешь в курильницу — задымлюсь,
стекая стихами на твой огонь.

…в наушниках тихо играет блюз…

Когда при мысли о тебе
от нежности дыханье сводит —
на установленные квоты
и на торжественный обет
(ведь принимала-то сама!)
забить… Своим желаньям сдаться
и кончиками чутких пальцев
измучить и свести с ума…

И пусть потом — тюрьма, сума…

Прошла огонь, воду и медные трубы, осталось пройти мимо тебя и не заплакать…