Зашла к младшей сестре и слышу, что у нее в комнате летает комар. Сестра сквозь сон:"Комарик, ложись спать, завтра укусишь"…

Какая это роскошь — быть таким, какой ты есть, без вечного желания получить за это отличную оценку.

Желание писать — болезнь души.
Умение писать — почти лекарство.

Я закрываю сердце на замок
Вам до него теперь не достучаться
В душе моей привычный холодок,
Навечно ты намерен задержаться?
Тех чувств простывших звездопад
Лишь отголоском тихим отразится
Холодными осколками закат
В печальный свет моей души вонзится

Наши враги внутри нас. Вокруг нас одни учителя.

Волшебные слова… Красивые мечты…
Зелёная трава… в траве и я, и ты…
Зелёные луга и неба синева,
И ты опять со мной, и я опять права.

Я вновь в твоих руках, ты вновь в моём плену
И в белых облаках от счастья я тону.
В лазурной синеве теряемся мы вдруг…
В звенящей тишине лишь только сердца стук.

Все запахи Весны — мгновенья грешных грёз,
Загадками полны и отблесками звёзд.
Ты грезишь обо мне — я в снах твоих живу,
Мы падаем с небес в зелёную траву…

Жизнь - это самый трудный путь, который надо пройти, и в тоже время, самая интересная книга, которую можно написать.