Барбара Брыльска бедная, несчастная, старая больная женщина! Ей надо что-то сказать плохое про Россию (польская актриса советовала уехать из России Лии Ахеджаковой, потому что ей «не дадут спокойно жить эти проклятые богом люди»). На ее слова сегодня реагировать не надо-это Польша. Она обязана это была сказать. Ее надо пожалеть, мы, русские, богатые и щедрые. Помню, в советское время она приезжала и привозила сюда целыми кипами лифчики, трусики, чулки. И одна ассистентка это все продавала. Я не покупала принципиально. Брыльска выручала деньги за всю эту продажу, а потом ехала в комиссионный магазин, покупала картины русских художников и увозила их в Польшу. И потом очень много приезжала и зарабатывала здесь, точно называла сумму в долларах, которую ей платили.

А вы когда-нибудь видели розу, из кожи вон лезущую, чтобы стать лилией?
Или березу, грезящую о пальмовых листьях?
Они просто живут, оставаясь собой, и в этом их безупречность.

Люди же, напротив, склонны искать недостатки и переделывать себя.
Но что, если мы уже совершенны в своей уникальности?
Приняв себя и открывшись к изменениям, мы можем постичь красоту как внутри себя, так и в окружающем мире.

Развод — это нормально…
Расставание — это нормально…
Начать все с начала — это тоже нормально…
Двигаться дальше — нормально…
Быть одному — тоже крутое решение…
А оставаться с теми и там, где вы несчастливы, где вас не ценят — это ненормально!

Красивые глаза только у того,
кто смотрит в звёздное небо с нежностью.

Подлость и актёрство, случается, весьма близки…

У лучших актёров понарошку не бывает…

У второсортных политических актёров — сомнительные роли…

В жизни мы — плохие и хорошие актеры, но сценаристы — никудышные…

Делать вид незаметно способен лишь гениальный актёр…

Режиссёру спектакля иногда приходится самому играть роль, на которую он не смог подобрать актёра…

Если жизнь рисуется вам в чёрных красках, если вашему сердцу чего-то недостаёт, вы не будете счастливы, какой бы роскошью себя ни окружили.

Дождь — это природное очищение, которое напоминает нам о красоте преображения и способности природы омывать мир от прошлого.

Я не знал, что дорога, как женщина — пуля:
Пробивает до сердца… и его не спасёшь.
Ни прощений, ни слёз… и не писем с любовью,
Только пыль на ботинках… и вечная дрожь.

Я не знал, что свобода — не крылья, а раны,
Что покой — это плен, где сгораешь живым.
На обочине — песни, в глазах — только страны,
Что казались мечтой, а остались как дым.

Я не знал, что разлука — не боль, а привычка,
Что дорога — не путь, а удар по судьбе.
И как будто душа — это старая спичка,
Что сгорает не раз… но всегда по тебе.