Вы не замечали, сколь многие люди говорят: «Я же не вчера родился» — и поступают так, как если бы родились только сегодня?

Любовь к себе рождается из усталости.

Когда ты устаешь носить чужую одежду, соответствовать чужим ожиданиям, поворачиваться выгодной стороной.

Устаешь сопротивляться своей правде, устаешь ее прятать (в том числе и от себя).

И тогда отщепленные части хочется обнять.

Признавая то, что они — твои.

Через страх стать этим чем-то ужасным, через боль вдруг оживших воспоминаний, горькое сожаление о случившемся, обиду и злость на тех, кто это допустил, через этот строй твоих многовековых стражников.

Любить себя — это любить свою слабость, «плохость», неудобность.
… показать весь текст …

Опыт прошлого иногда мешает видеть Сегодня, именно, как сегодняшний день, а не как любой другой вчерашний.

Упрек нередко может указать на ваше конкурентное преимущество.

Уходит не тот, кто плохой. Уходит тот, кому плохо.

Иной раз по вопросу можно определить, что не стоит ждать понимания.

И почему так коротко живут друзья? Поживут, поживут, приучат к себе и исчезают. Ни один не остается с тобой. Умирают, уезжают, превращаются в других

Счастливые стихов не пишут
Ни в будни, ни по выходным.
Они рождаются и дышат
Счастливым воздухом своим.
…
А ты, растерзанный на части
Печалью, ложью и стыдом
Себе изобретаешь счастье
На трудном листике пустом.

И будет падать утренний рассвет
на руки и горячие колени.
На все вопросы ты не скажешь — нет,
ведь наша жизнь напоминает нам ступени.
----
Ступени вверх, где горные цветы.
-Причудливые, снежные торосы
по ледникам сползают с высоты
вплетая в небо горные утесы…

Не изменить желанье на успех,
нас в эту жизнь насильно не тянули,
вершины дарят праздники для всех
пока ветра с долины не задули.
… показать весь текст …

Совет — холостой выстрел помощи.

Здравый смысл абонента выключен или находится вне зоны действия сети…

— Ты за мной ходишь. Почему?
— Ты маленькая, вдруг обидят!

Жизнь, кураж парадоксов ценя,
Всё запутает, переиначит,
На дуге преддекабрьского дня
Заскулит, забубнит, забабачит,
Заталдычит о давней вине,
Загадает дебильное чудо…
А откуда всё это во мне —
В смысле, строки? -
Не знаю, откуда.
И ценой парадоксов цепной
Не создателю капает рента —
Ибо всё, что написано мной,
Диктовалось неведомым Кем-то.

..
Пора подыскивать причал,
О прошлом не скорбя.
Я никуда не убежал
От самого себя.
Прошёл прощаний карнавал,
Иди, куда идёшь.
А всё, что я не досказал,
Тебе доскажет дождь.

И нет обид, и нет надежд,
И память — ложь.
Любовь кончается как дождь,
Совсем как дождь.
… показать весь текст …

По каким «забуграм» ни гуляй —
Всюду чудится запах греховный:
Бог ты мой! Это пушкинский рай —
Проливной, продувной, подмосковный.
Запах детства. Родные дымы
Прелых листьев в осеннем размахе.
Там, не так далеко от войны,
Там, вблизи неминуемой плахи
Взрослой жизни, где зрелость как нож
Отсекает от детства блажного…
Запах детства. Ты им и живешь:
Он первичнее жеста и слова…
Я стою среди чуждой страны,
Не слыхавшей вороньего грая.
… показать весь текст …

В этом старом районе когда-то я был молодым.
Впрочем, что там кокетничать — я и сейчас ещё молод.
Чистопрудная осень бредёт по дворам проходным,
Но уже не моим. Не мои это время и город,

И страна не моя, и эпоха… Зови — не зови —
Ни себя, ни ушедшей страны всё равно не дозваться.
Ах, страна… Я уже не казнюсь от её нелюбви
И уже отучился в пристрастности к ней разбираться.

Только всё — не случайно: ни взлёт, ни падения страх,
Ни блаженство обмана, ни гиблая горечь прозренья,
Ибо новое время стоит на дрожащих ногах
На чугунных надёжных плечах моего поколенья.
… показать весь текст …

Мне случилась догадка — по зрелости дней,
После пьянки, однажды проспавшись, —
Что совсем растворился в эпохе своей,
Совершенно в неё не вписавшись.
И не то чтобы сущность свою потерял
И гулял бесхребетным на свете —
Просто век меня напрочь со всеми вобрал
И различья никто не заметит,
Ибо некому.
Каплю любови со дна
Подлижи. Кто за это осудит?
И ночами в студёную прорубь окна
Не гляди. Отраженья не будет.

Что печалиться? С нас — не убудет —
Каждый сам свою ношу несёт.
Только мёртвый вовек не осудит,
Да живой никогда не спасёт.

Что рядиться в святые одежды,
Ждать, кто первый мосты подожжёт?
Лишь лишающий тени надежды
Никогда никому не солжёт.

Схима — дура. Служенье — бесправно.
Ложь — спасительна. Мысль — не важна.
Что там дальше? Жестокая правда.
А кому она, сука, нужна?

Всё сойдётся в назначенный срок,
Оправдает душа непрощённых,
И напишется несколько строк
О каких-то вещах отвлечённых.
Нарисуется: свечи горят,
Сабантуй в коммуналке паучьей,
Ленинград, Ленинград, Ленинград,
Юной женщины шепот летучий,
В комнатёнке — не больше чем ринг —
Танцы — то есть топтанье на месте,
Хампердинк, Хампердинк, Хампердинк,
Торт, портвейна дешевого клейстер,
Ощущенье грядущей судьбы,
Холодок неизвестности сладкий,
… показать весь текст …

Не тот глупец, кто многого не знает.
Не всяк, кто заблуждается — осел.
А тот, кто в суть вещей не проникает,
Но говорит, что знает сразу всё.