Ветер с юга, тугой и тёплый,
Барабанит в моё окно,
Проверяет на прочность стёкла,
Зря, не выдавит всё равно.
Для чего ему надо это,
Сам не помнит, но рамы мнёт,
Может рвётся сказать, что лето
Всё равно в этот мир придёт.
Может он, молодой и дерзкий,
По-другому не может мне
Объяснить этот довод веский,
Вот и бьётся в моём окне.
Может я разучилась верить,
Может столько и веры нет,
… показать весь текст …

Стрекоза над городом летела.
В зеркале прозрачного хитона
Отражался город пышно-белый —
Облаком застывшим, полусонным.

Крался следом ветерок лениво
Полудрёмным утренним затишьем,
Любовался трепетностью дивы,
Прятался за трубами на крышах

Солнца луч пробился на свободу.
Вспыхнул небосвод сиянием алым.
Стрекоза, стряхнув, долой дремоту,
В перламутре утра засияла.
… показать весь текст …

Пионы
взлетали музыкой, о —
падая сухими листьями
чаек

(Школа Верлибра Карена Джангирова)

Просыпайся, очнись, пусть метель за окошком кружит, Календарно весна, хоть застыли стеклянными лужи
Мне так хочется петь, целоваться и попросту жить,
Позабыв о зиме, взять и в чем-то сорваться с катушек.
Мне так хочется быть одуревшей от запаха гроз
И по лужам нестись босиком, не пугаясь ангины.
Просыпайся скорее, мне нужно подкожно сто доз
Солнца, света, тепла, чтобы снова назваться любимой.
Не хочу ничего, кроме щебета птиц и ветров,
Может каплю вина, чтоб гостить у тебя до рассвета,
Чтоб читать нам стихи до нирваны и до петухов,
Чем не птица, опять же, хоть и не городского сюжета.
Посмотри в небеса, там рождается радуги свет,
Чтоб пролиться на нас и окрасить пресерые мысли.
Календарно весна, а значит считай, что билет
… показать весь текст …

Слова порой всё губят — это факт,
Но я своим безумством управляю…
И мы опять уходим на антракт,
На сцене только маски оставляя.
Ты точно аллегории поймёшь,
Ведь я всё слишком явно обнажила…
И, даже если будет сильный дождь,
То я покину мой объект режимный…
Ты пересечь боишься «две сплошных»,
От взглядов ощутить «мороз по коже»…
Я умирать привыкла за двоих,
А, впрочем, жизнью наслаждаться тоже…

Нам весна разливает свет
В жёлто-сине-зелёной гамме,
И плывёт по асфальту снег.
Пахнет свежими огурцами,
Талой мартовскою водой
И сосулечной битой крошкой,
Тополиною мокрой корой
И арбузом — совсем немножко,
И надеждою на тепло,
Глубиной посиневшего неба,
Забежавшей во двор ветлой,
Из палатки — горячим хлебом.

Открываю окно в весну,
… показать весь текст …

Однажды дождливым утром Алиса проснулась взрослой.
В нехитрой системе жанров все сказки остались в прошлом.
Алиса расчешет косы, и кто-то ей сварит кофе.
С годами стал как-то строже её аккуратный профиль.

Алиса любима жизнью — по вазам бутоны лилий.
Пылятся на книжной полке Пелевин, Бальзак, Тит Ливий…
Паланик сожжён бойфрендом, Коэльо — самой Алисой.
Они оба любят регги. Не любят соседи снизу.

И вроде бы всё как надо — Алиса в ладах с мейнстримом,
Уверена — те, кто рядом, не пустят…
… показать весь текст …

Расцветёшь по весне, словно веточка,
Ветер будет ломать, множить трещинки…
Ты останешься нежною девочкой,
Хоть и станешь красивою женщиной…
Твой корабль разбивался на щепочки,
Пусть ты с морем была и повенчана,
Оставаясь в душе хрупкой девочкой,
Выплывала несломленной женщиной…
На весах жизни ценности взвешены,
Дни мелькают, как пёстрые клеточки,
Ты давно очень взрослая женщина,
Но внутри беззащитная девочка…

… — Почему такая красивая?

Мужчина задавший мне этот вопрос на углу Пушкинской, был в десять утра ещё слегка пьян и уже слегка грязен. На нём был плащ цвета пожухлого бытия и чёрная вязаная шапка. При встрече со мной, он трагично стянул шапку с головы и засунул в карман бытия.

Отчего-то я подумала в этот момент, что трудно быть богом.

— Потому, что несчастная, разумеется. — срезала я утреннего мужика.

Мужик остановился совсем. И глядя в не спавшие ночь глаза, срезал меня.
— Я всю жизнь наблюдаю закольцованность этой причинно-следственной связи. Освободись. — сказал мне мужик, снявший передо мной шляпу.

— Как? — застыла я в понимании, что передо мной Мастер!..

— Пошли всех нах@й.

И в двадцать, и когда намного больше —
два разных смысла, женщина — всё та же.
Сомнёт вас юность дерзким эпатажем,
но возраст отыграет роль потоньше.

Вот первая. Болтает о Гварнери
/виолоночель не отличит от скрипки/.
Вторая без натянутой улыбки
предложит свитер связанный примерить.

У первой все заботы внешним лоском,
она в романах, как в алмазах пальцы.
Второй претит раскрашенность румянцем,
ей это всё — фальшивым отголоском.
… показать весь текст …