Время нас оплетет, как сентябрьскую муху паук,
изъязвит, как проказа уставшее тело Иова…
Что от нас остается? Один только свет или звук.
Но, увы, не всегда. Иногда ни того, ни другого.
Слово слову не ровня. Различны их вес и цена.
Глянь: вот это бесплотно, как пух, а другое — железно…
Иногда от записанных слов остается одна
пустота, равнодушный мираж, безвоздушная бездна.
Только хочется верить, что в будущем мареве лет
через толщи случайных словес и забвенья цунами
чей-то чуткий радар, что настроен на звук и на свет,
отличит от нуля то, что было придумано нами.

Однажды,
упав в высоту,
не забудешь
крылья.

… я из южного города, где кошки — как часть пейзажа,
передаю тебе теплый привет,
делюсь электричеством осени.
дождь в изломанной перспективе проспекта
спрячет лицо и смажет
глаза равнодушного серого цвета,
прядь с серебристой проседью.

здесь сентябрь начинается с вдруг заболевших каштанов,
выстилает обломки старой брусчатки
грязным, цветным огнем.
я пишу тебе безнадежно — что плохо,
что хорошо — постоянно
(это мне помогает не путать сегодняшний
… показать весь текст …

Когда-нибудь я стану очень старой.
Из моей жопы будет сыпаться песок.
Я настрочу три тома мемуаров
И охренительной длины свяжу чулок.

Один. На пару мне не хватит вдохновения.
Покрашу волосы свои в безумный цвет.
Из конопли буду варить варенье.
Скурю вагон вонючих сигарет.

Налажу производство самогона.
Дурацкую собачку заведу.
По вечерам буду плевать с балкона
Во всех, кто оказался на виду.
… показать весь текст …

Слова должны звучать-дела вершиться.

В октябре есть тихий незаметный день, когда осень вдруг становится золотая. Еще вчера было зелено, устало и пыльно от теплого сентября. И вдруг все заливается золотом, багрянцем, рыжими хвостами листьев, алыми кистями рябины. Осень как красавица, которая тихо наряжается, украшается… А потом как вышла, вся в золоте, нарядных желто-рыжих юбках и рябиновых бусах!
Вот она красота! Это октябрь.

Не рубите с плеча, мир и так обезбашенный.

я не писал три месяца — и вот:
январь,
подъезд,
сырая сигарета.
и по дороге, на которой лёд
блестит под золотой иглой рассвета,

шагает страшный год — так караван
слонов ломает черепахе панцирь.
три месяца я прятался в диван,
пытаясь во всем этом разобраться.

сомнения, волнение, метель
засасывает город, как воронка.
… показать весь текст …

Красивая запертая дверь не всегда скрывает что-то таинственное и интересное. Частенько за ней кроются лишь серость и пустота…

ты — горячо не любимая, не сестра,
друг мой немилый, моя неродная тень.
знай, за спиной у каждого чувства — страх.
я не боюсь.
ничего не боюсь к тебе…