Считаю остановки
да станции в пути.
Уносят меня в дали
знакомые огни.

Добраться бы до места,
родной воды испить,
там, где плескалось детство,
бежал в лесу родник…

В пшеничные колосья
мы прятались от всех
и бантики цветные
взлетали с нами вверх.
… показать весь текст …

Есть места удивительные, подобные волшебству,
Где зеркальная гладь помнит маленькую стопу,
Окунувшуюся в ее ручеистуюю красоту,
Помнит ветра пылкого с бабочкою борьбу…

Ива плачет где, обвиняя в спешке закат,
Что любви первой поцелуй не вернуть назад,
Где цикады спорят в громкости серенад,
Где впервые к небу обращен был твой взгляд.

Где миндальничали душица и зверобой,
Пепел, где от костра лег на память строкой,
Где сирень раздала все флюиды с весной,
Где живет наше детство, где мы остались собой…

Страдания помогают творческому процессу. Мужчина, делающий тебя счастливой — мешает. Так и живём: то в счастливой немоте, то в горестных произведениях.

Любители остроумничать часто сами обижаются на остроты в свою сторону. Это уже говорит, что одно лишь остроумие — ещё не ум.

Чувство вины — такая Зараза, всегда найдет, за что прицепиться.

Лучше быть талантливым читателем, чем писателем с претензией на талантливость.

Ты — моя высота, которую я не сдам…

Август по капле течёт, озаряется.
Сердце ждёт осени.
Дни — растворяются…