Остался шлейф воспоминаний
И чей-то смутный силуэт,
Стыдливость скомканных признаний
И неозвученный ответ.
Погасших звезд холодный отблеск
Почти невидим, но хранит
Надежд былых сумбурных оттиск,
И память ранит, и горчит.

Нет, я не ангел и не бес
Я пес свободный и порою,
Я зол и хмур, и волком вою,
Но если ты умрешь,
Умру с тобою.

Я на эмоции скупа —
Да, в прошлом они ярче были.
Не путь сегодня, а тропа,
Что выбрала сама, по силе.

Сейчас не топаю — бреду,
Не скрою, выжить подвиг просто.
Жила у мира на виду,
А ныне на душе короста.

Холодной для других кажусь —
Не упрекай, что изменилась.
Друзей осталось мало? Пусть!
Но те, что рядом, Божья милость!
… показать весь текст …

В человеке главное — душа. Всё остальное шелуха.

Таких, как я, увы, не любят

Таких, как я, увы, не ждут

Таких, как я, всего лишь губят.

Сердца таких жестоко жгут.

— Сергей Есенин

«Я люблю тебя, не зная, как, когда или откуда, я люблю тебя просто, без проблем или гордости: я люблю тебя так, потому что не знаю другого способа любить, кроме как в той форме. В ней мы так близко, что твоя рука на моей груди принадлежит мне, а когда ты засыпаешь, то видишь мои сны»

Капризы природы сродни человеческим…
И в хорошую ясную погоду какая-нибудь сволочь всё настроение испортить может, а в зимнюю стужу может найтись человек, который согреет своим душевным теплом.

Хотел совпасть, но не сумел.
В оркестре хрип похож на выстрел,
и я восторженно хрипел
и одиночеством болел,
в ночи листал чужие мысли.

Чужая магия вела
за перекрестки передела.
Зачем тебе нужны слова
если душа, в ночи не пела?

Не верит в чувственный предел
и осуждает позолоту,
где я восторженно хрипел,
… показать весь текст …

А сколько октав у осенних дождей?
А сколько в тех каплях слезинок прохожих?
И чья-то любовь средь промокших аллей,
И чья-то надежда… И вера, быть может…

А сколько посланий в листве октября?
И ветер взял роль на себя почтальона…
И падает под ноги где-то листва,
Тому, кому пишут стихами влюбленно…

Какие палитры нам выдаст рассвет?
Какие смешает в закате нам краски?
У осени есть очень давний секрет,
Художник она безупречно-прекрасный!
… показать весь текст …

Это странное время предзимья;
Непонятная сердцу печаль,
Небосвод по-особому синий,
И пожухлых полей пастораль.

В ожидании первого снега
Беспокойно томится душа,
С ученическим рвеньем эфеба
Ловит времени призрачный шаг.

Слышит: вот заскрипела калитка,
Не метель ли заходит во двор,
Скрипнул иней тревожно и хлипко,
Под ногами, а может быть вор?
… показать весь текст …