Всегда есть немного правды за каждым «Я шучу», немного знаний за каждым «Я не знаю», немного эмоций за каждым «Мне без разницы» и немного боли за каждым «Всё хорошо».

В сторонке бабушка стояла,
Рецепт, потертый кошелек…
А по щеке слеза бежала…
Жестокости немой упрек.

Тихонько отошла и плачет,
Ведь на лекарства денег нет.
Другие люди, спрятав сдачу
Спешили, суета — сует…

У каждого свои проблемы…
У каждого судьба своя…
А у нее кружились стены,
От слез болела голова…
… показать весь текст …

Мне плевать что обо мне говорят. Мне плевать что говорят о моих друзьях. Потому что на себя и на своих близких я смотрю только своими глазами !!!

Когда за двадцать, часы смеются:
бежать, стремиться — они стоят.
Висят на стрелках тяжелым грузом
часы, минуты, холодный март.
Скорей бы вечер, июнь, зарплата,
скорей бы праздник и выходной,
cкорей бы дождь отстучал, отплакал,
по водостоку убрался вон.
Минуты ждут в электронной почте,
на пачке бланков с пометкой «сдать»,
в угрюмых пробках, ворчащих дымом,
где можно спать, не ложась в кровать,
в очередях за буханкой хлеба,
у докторов в их приемный час.
… показать весь текст …

Однажды каким-то вечером, не важно, дождливым, солнечным,
Пройдешь по знакомой комнате, как несколько лет назад.
Собрания книг расставлены по тем же дубовым полочкам,
Всё тот же ковер раскинулся, всё те же шкафы стоят.
Коснешься рукой поверхностей и вспомнишь былые запахи,
Как сильно здесь пахло красками, когда ты любил писать.
И как ты решил: бессмысленно — у сотен такие навыки,
И сотни стоят на улицах, пытаясь продать хоть часть.

Тогда ты сбежал, потерянный, гонимый своими мыслями
И много мотался по миру, пытаясь найти себя.
Какие бы башни города вдали до небес не выросли,
Ты был на земле, закованный своей же рукой в цепях.
Тогда он тебе и встретился, тот старец с лицом волшебника,
… показать весь текст …

Эй, вы слышали, что говорят в столице?
Все! От убогой нищей до светской львицы!
Все! от героев «Форбса» до вонючих свалок!
Все будут завтра, в четыре, на главном вокзале!
Может, и врут, но газеты, ТВ, афиши,
Радио, баннеры, сотни щитов на крышах
Точно взбесились, глотнув что-то крепче чая:
Всюду про поезд, который идёт до рая…
Да не шучу я, клянусь, поищите в «гугле»,
Там — ничего про войну, про упавший рубль,
Нет ни про нефть, ни про газ — хоть дурацкий хворост!
Каждая ссылка — на странный бесплатный поезд.
Кто ты — не важно, с тузами, с дерьмом в кармане.
Скольких обыгрывал честно, кого обманом,
… показать весь текст …

Почему-то ошибки, как цепи на шее — постоянно ко дну, в Марианскую пропасть. Что-то хочешь свершить, измениться, доделать, но в душе неуверенно топчется робость. Или, может быть, страх, близорукий и скользкий, что сверлит по ночам и никак не уймется, а тебе — сомневаться, искать отговорки, перетряхивать шкаф пережитых эмоций.

Почему-то всегда обнаружится кто-то, кто уверенно скажет, что лучше не надо. Очень искренне скажет — захочешь поверить, может, даже кивнешь, как послушное чадо. Посторонний же знает, что ты не сумеешь, ведь никто не сумел из десятка знакомых. Все примеры — из жизни, реальные люди, так с чего ты решил, что с тобой по-другому?

Почему-то уйти в данном случае проще, чем доказывать всем, что бывает иначе. Если носишь мечту, то уж лучше под кожей — только так сохранишь от жестоких судачеств. В самый страшный из дней убаюкаешь в ребрах, пронесешь над хребтами скалистых препятствий. А потом, обернувшись, почувствуешь счастье. И, наверное, всё же немного злорадства.

А ты похожа на ту, из прошлого, с кофейным вкусом пустых ночей.
Тогда я верил, что сны не водятся, они лишь в капсулах и у врачей.
В постели месяц спала бессонница, клубком свернувшись, как черный кот.
На кухне шастало одиночество. И я не помнил ни день, ни год.
Явилась осень по расписанию, и тридцать дней под одним зонтом.
Коэльё, Гёте уже прочитаны, от Мураками — последний том.
По всем страницам бегом из прошлого, не спотыкаясь на запятых.
Пока в метро незнакомка в бежевом мне не сказала, что это ты.
И впрямь похожа на ту, из прошлого. Без сигареты, но всё же ты.
Мы улыбнулись, как и положено, но на душе заскребли коты.
Наш разговор даже чудом клеился, как будто диктор поставил речь.
Но про себя каждый думал:
«Господи, не дай нам больше подобных встреч!»
… показать весь текст …

Хочешь про монстров? Тогда послушай.
В мире немало легенд про зло.
Монстры, что в них, не воруют души.
Нет у них морд и копыт козлов.
Нет алых крыльев, смердящих серой,
Нет ни котлов, ни горящих вил.
Истинный монстр не спит в пещере
И не тревожит в озерах ил.

Много легенд, только монстров больше.
Если захочешь, найдешь сейчас.
Где бы ты ни был — в Канаде, в Польше,
Бродят они, облачаясь в нас.
Как же сражаться? Молитвой в келье?
… показать весь текст …

Крадется осень за окном, сорвав с себя остатки лета.
Дождями смыт вчерашний день, по водостоку мчится где-то,
Желтеет золотом листва, ложась у ног змеиной кожей,
И поднимает воротник спешащий на трамвай прохожий.

А мне — скрываться под зонтом. От туч, людей и непогоды.
И вроде нужно бы ценить, как и любое время года,
Но осень все-таки болит. Она подобна старой ране,
Что не на теле, а в душе кровит октябрьским туманом.

Но кто-то видит красоту, правдивую, не как из сказок.
Ведь только осень ни за что не признает ни лжи, ни масок.
Под стук ленивого дождя она заглянет прямо в душу
И спросит: осень ли болит? Или всё то, что сам разрушил?