«Всегда нужно знать, когда заканчивается очередной этап твоей жизни. Замыкается круг, закрывается дверь, завершается глава-не важно, как ты это назовешь, важно оставить в прошлом то, что уже принадлежит прошлому…»

— Добрый вечер!!! Что закажете?
— Двойной ДЕпрессо, пожалуйста. Без сахара. Пожалуйста, полноразмерный литр наигорчайшего кофе… — но такого, от которого невозможно оторваться. И с большой капелькой Солнечного Коньяка. …под свою Мелодию в своей же голове:
«…Друже, не стреляйся., продай свой револьвер и приходи к нам пить свой любимый., самый наигорчайший наш Кофе-с-Коньяком. А невыносимые воспоминания сами потом разнесут Тебе Твою же голову. А если не они, то уж слоновья доза кофеина — обязательно!!!» Эти плавающие по-ходу слова под неизвестную никому в Мире Красивейшую Мелодию…
…всё в окружающем пространстве по-взрослому…
…в жарком мареве коньячной мглы я абсолютно лёгок и бестелесен., меня ввинчивает из ниоткуда… в никуда…
…но я готов легко рассмеяться., когда… ежели… вдруг… кто-то сзади… закроет ладошками мне глаза и жарко прошепчет на-ухо:
«…Я вижу Тебя насквозь как наяву…»

В своих снах мы почти всегда видим себя там, где прошли наше детство и юность. Откуда, став взрослыми, мы старались уехать, сбежать. Но, как оказалось, это и есть самое дорогое место, хранимое в нашей памяти.

А мне бы улететь опять в нирвану,
Раскинуть крылья и застыть на том.
Но только чтоб там не было обману,
И чтоб реальность не исчезла бы потом.

…Ты мне не снишься.
Я вообще не вижу сны., но вот в хмельной полудрёме я вижу Тебя в неясных…, слегка дымчатых и полуразмытых очертаниях… в Твоей Прощальной., Последней Улыбке…
Ещё пять лет назад моё Подсознание просто видело Тебя в моей полудрёме, но молчало.
Теперь я с Тобой говорю…
Как с фактором когнитивно-психологического раздражения…
Я вижу всё ту же маленькую татуированную корону под уголком Твоего левого глаза… И вновь спрашиваю; «Зачем.?» И вновь короткий, как ругательство ответ: «Грехи Молодости… И больше ничего…»))
Да какие к Чертям-собачачьим могут быть «Грехи Молодости» у Тебя…, у двадцатипятилетней Малолеточки…
Ты мне не снишься. Но я вижу Тебя в своей хмельной полудрёме… Вот только зачем мне нужен этот сюжет…, этот тревожный выверт моего подсознания???
Зачем мне нужны эти крупинки песочных часов — этот Песок Воспоминаний в стремительном Потоке Времени??? Он всё равно в себе не несёт ничего, кроме Печали и острого ощущения навсегда остаться одному…

О, Боги мои!!! Как грустна Вечерняя Земля!
Как таинственны туманы над болотами!!! Тот, кто блуждал в этих туманах, кто много страдал перед Смертью, кто летал над этой Землёй, неся на себе свой непосильный груз — тот знает это.
Это знает Уставший. И он без сожаления покидает туманы Земли, её болотца и реки; он отдается с лёгким Сердцем в руки Смерти, зная, что только она одна успокоит его.
Волшебные Чёрные Кони — и те утомились. Они несли своих всадников хоть и невесомо, но медленно, и неизбежн…
… показать весь текст …

Самые важные вещи

«Самые важные вещи — не вещи здесь вовсе».
Это не я так сказала, а лишь так живу.
Рыжая осень, премудрая рыжая осень
шепчет мне то же, листвою шурша наяву.

— Это не вещи… И сон твой, не думай, не вещий,
просто не сон, а другое — твоя параллель.
Что же ты бродишь по парку, как брошенный леший?

— Дождь полнит чувства, рисуя свою акварель.
Краски размыты. Но ярче внутри полыхает.
Как у тебя отгорает былое внутри.
… показать весь текст …

Она

Она не могла ходить по воде,
лишь невесомо по листьям лилии…
Она была здесь, везде и нигде,
словно трагедия и идиллия…

Круги по реке от ее шагов
шли дальше в пространство, сгущая воздух…
Она появлялась на грани снов,
чтоб снова промолвить: «Еще не поздно».

Она оставляла прозрачный след,
как трек самолета… Ее одежды —
… показать весь текст …

Не жажду внимания, аплодисментов,
как будто затихла… Трагедии нет.
В балансе живого, как ветер, момента,
едва ли возможно заметить мой след.

Я в нем. Не пытаюсь растаять и слиться,
и он не намерен меня растворять.
Мы этого мира всего лишь частицы —
он — время, я — то, что пока не понять.

Все тщетное бросив, пустой и звенящей
как колокол (тоже и звонок и пуст),
пытаюсь увидеть себя настоящей,
и в вязком тумане нащупать тропу.
… показать весь текст …

Услышать музыку в себе
и слушать и не усомниться,
что на краю твоих небес
поёт невиданная птица…
— Душа?
— Всё может быть… Смотри,
сквозь ночь рассветный луч пробьётся,
как будто старый друг вернётся,
и до утра проговорит.
Как будто ты — струна… Звучишь
и слушаешь одновременно,
и музыка течёт по венам
и превращается в лучи,
и заполняет тело, мир,
… показать весь текст …