Не жажду внимания, аплодисментов,
как будто затихла… Трагедии нет.
В балансе живого, как ветер, момента,
едва ли возможно заметить мой след.

Я в нем. Не пытаюсь растаять и слиться,
и он не намерен меня растворять.
Мы этого мира всего лишь частицы —
он — время, я — то, что пока не понять.

Все тщетное бросив, пустой и звенящей
как колокол (тоже и звонок и пуст),
пытаюсь увидеть себя настоящей,
и в вязком тумане нащупать тропу.

И слово услышать. Одно, золотое…
(ведь только его я у неба прошу)
Оно вопрошает:
— А что ты такое?
Не ветер, не травы, не — ливни…
— Я — шут.

— Ну так весели! Заработай!
Под ливнем
танцуй, словно дервиш,
как вихрь, как огонь…
В движении с ливнем ты станешь счастливой…
И больше не надо тебе ничего.

Слова лишь сосуды. Ни больше, ни меньше.
Положишь огонь — просияют, а нет —
уж лучше молчи. Пустотелые вещи
бессмысленны, словно вчерашний билет.

Уж лучше молчи… Так надежнее искры
в ладонь собирать и, как скряге, хранить…
Я в этом молчании гулком и чистом
тебе уроню светоносную нить.

А дальше — неважно. Ты просто поверь мне…
Ведь время — полоски на звездном плаще.
И только. А люди считают потери —
зарубки на сердце. Здесь, в мире вещей,

искусственно гасят огни, заменяя
сарказмом и гневом живые лучи.
Увидишь — спускается нить золотая —
пиши… Или лучше танцуй и молчи.