Много ума разбросано по твоей дорожке
Но несешь только то что влезло в твоё лукошко!

Поиск родственной души с годами все больше сводится
К поиску собрата по несчастью, с похожей историей, потерями, и переживаниями. А счастливые люди они не нужны… они будут только напоминать, о том кем мог стать и так и не стал, невольно обвиняя тем
Самим собой тебя в неполноценности твоей жизни…

И что бы ты нe дeлал, это ОНА тeбя застанeт врасплох. Расковыряeт, выбросит, скопившийся годами на сeрдцe мох.
Покажeт, что в общeм-то. всё, что до ужe и нe важно, поможeт сдeлать глубокий… чистый… такой Нужный… Вдох.
расскажeт, что мир вовсe нe книжно-бумажный… но и нe так уж плох. Даст в равнодушии выжить, хотя eщё минуту назад, ты думал, что тeбя оставил Бог.
Ты возмутишься, а eсли я нe готов??? Но eё бeсполeзно спрашивать — она проникнeт чeрeз любую сталь сомнeний… нeпосрeдствeнно в кровь.
Цeни eё, она можeт одна eдинствeнная и нe повторится… вновь.
…твоя бeзумная любовь…

—Ко всему нужно относиться с юмором, в том числе и к себе.

—Идеальные люди, такие скучные, столько энергии тратят на то, чтобы поддерживать свой выдуманный образ.

Для каждого человека свой уголок в сердце… для кого-то меньше, для кого-то больше, а для кого-то — целая жизнь.

И пока твоя рука на моём пульсе я живу и всё живёт!

Любовь — это война. Не друг против друга, а друг за друга.

Я люблю в себе жизнь.

Свое ни с чем не спутаешь… От своего человека мурашки по сердцу, нежность волнами, счастье улыбкой. Свое хочется в ладони брать и беречь. Своему нечего прощать, потому что обижаться не на что. Со своим все переживешь, потому что не в тягость, а в радость каждый день. Свое не опишешь никому. Свое — оно только для тебя, только тебе понятно. Прочувствованно…

Живем все чаще не снимая масок,
Открытости души своей боясь,
Коль смешиваем много разных красок
Мы получаем в результате грязь.