Алексей Лобачёв

Мысли нить поймал я снова…
Только муза так строга —
будут к вечеру готовы
не стихи — одна строка…

Выхожу из дома, закрываю дверь.
Дети спят, слава Богу.
Начался новый день. И теперь
тридцать минут на дорогу —
снова та же работа…
И так уже много лет:
тот же офис, те же заботы…
Ночь придёт —
гасим свет…

Все серьезнее и строже
слово Библии звучит.
То, что прожито, итожу
у компьютера в ночи.

Полсотни лет, полсотни зим
промчались незаметно…
Прошли, рассеялись, как дым,
оставив на висках отметки…

Кого-то совесть угрызеньем
на путь спасенья приведёт…
Но есть при этом опасенье —
не каждый вовремя дойдёт…

На первый взгляд тот путь обычен,
хоть много трудностей таит.
И если верой ограничен —
душа в сомнениях сгорит…

Счастливым помню я себя,
когда мы были вместе.
Но не хотел бы от тебя
ни забытья, ни вести…

Свадьба была скучной. Молодоженов никто не тревожил. Невесту даже не думали воровать. Все знали, что у жениха есть кольт.

В коротких строках чувствует душа,
Как уникален дивный мир поэта…
Как тонко, плавно, ровно, не спеша,
Струятся волны внутреннего света.

Я езжу на работу
по будням, каждый день.
Ненужные заботы…
Усталость… Снова лень…
Вошло уже в привычку
в дороге помолчать…
Я езжу электричкой
зарплату получать.

Любовь — болезнь, безумие?.. Возможно.
Но как же разобраться с этим сложно!