Алексей Лобачёв

Всё сгорело, осталась зола
от костра той любви… И всё же,
память навек сберегла
то, что душе дороже…

Всё прошло и уже не вернётся…
Ни то счастье, ни радость, ни смех.
Это долюшка, видно, смеётся,
отмечая времени бег…

Пришёл тот час… И по-мужски сурово
(душа его всегда была горда),
не проронив ни стона и ни слова,
ушёл отец. Ушёл наш батя навсегда…

Иллюзий нет, надежда есть…
Так что же мне осталось?..
Беречь надежду, веру, честь,
и не давить на жалость…

Прошу я прощения снова…
Другой всё равно ты не стала…
Упрёки, скандалы — не ново.
«Прости," - говорю я устало…

Всё строкам своим доверяю —
что пережил, выстрадал я…
В рождённых строках отражаю
смысл моего бытия?..

Живу и мыслю по спирали.
Виток, другой — и вот достиг
я, как на гонках авторалли,
этапа финиша. И в этот миг
приходит мысль уже другая:
куда бегу?.. зачем спешу?..
И так всегда, себя ругая,
живу я, каюсь, и пишу…

Утро. Рассвет. Дышу глубоко.
Природа, она бессловесна…
Мне с природой общаться легко.
Понимаем друг друга чудесно!..

Всё чаще пытаюсь понять
в чём зло. Но видно,
боль не просто унять.
И трудно простить… Обидно…

Я помню голос твой.
Так грел он душу мне.
Ты, мама, больше не со мной…
Хоть и приходишь изредка во сне.
* * *
Прости мне, мама, что не смог
с тобою быть в последний час.
Что сам внезапно занемог,
и не могу простить сейчас
себя за это…