С ПРямБабаБахом

Отшумел по садам золотой листопад,
Пробежали дожди по осенним проулкам.
Песни птиц не слышны. И багровый закат
Зазывают собаки протяжно и гулко.

В темном зеркале лужи, затянутой льдом,
Догнивают обрывки былого убранства
Придорожных берёз. Но уютен мой дом,
Сотню лет согреваемый печью голландской.

Тишины не нарушит случайная мышь —
Кот, забыв про гулянки, дежурит в гостиной.
За окошком раскрытые книжечки крыш
Серебром покрывает ноябрьский иней.
… показать весь текст …

три лайка было и коммЕнты
теперь плачу вот алименты

Аврора — прелесть. Аврора — чудо. Растет на радость большой семье. Сама готовит к обеду блюда —
такие, только бы их и ел. Всегда приветлива и тактична. Подходят туфли к воротникам. Аврора учится на «отлично» и предается большим мечтам, большим надеждам. И вот, в шестнадцать
уколот пальчик веретеном. Оно, рассказывать если вкратце, не вещь, тревожный скорей симптом из всех амбиций и устремлений, словечек вроде «смогу сама» и старомодных предубеждений.

Аврора падает в царство сна. А дальше — кома всех дел сердечных. Авроре даже пытаться лень. От всех знакомых и первых встречных лишь раздражение, да мигрень. Аврора спит. Лес вокруг все шире из встреч, визиток, бумаг, зарплат, друзей, способностей, книг в квартире, билетов, пройденных автострад, вечерних страхов, привычек, хобби, девайсов, опыта и побед, костюмов, лодочек в гардеробе…

Аврора в час выключает свет. На город ночь опускает тучи. Спряла Аврора тугую нить. И кто ни шел бы сквозь лес дремучий, не сможет впредь её разбудить.

весь день — холодный, с грязной желтизной,
ходил по старым улицам столицы:
не той, которая кошмаром снится,
а настоящей, северной, святой.

я видел, как пьянеют облака,
и дождь косыми струями ложится —
ласкают купола и морщат лица
густые струи цвета молока.

ломались тени, падали углы,
ночь билась электрическим пожаром,
и вена невского так больно упиралась
в гранитную артерию невы.
… показать весь текст …

на самом деле 4 всадника это
— завтра сделаю
— встану пораньше, в 6 утра
— да лан, там на полчаса работы
— ну сейчас чаю выпью только

если осень на календаре,
если стали холоднее ночи,
можно чье-то сердце отогреть,
самому согревшись, между прочим…

Это самое громкое поражение — быть никем.
Даже имя свое начать забывать слегка.
У Мастера был роман,
у Маргариты — крем,
а у Булгакова — пишущая рука.

***
Что есть такого в каждом из наших лиц?
Что мы подарим будущему на память?
Жизнь — это бабушка с парой вязальных спиц,
Которой решать, сколько пряжи для нас оставить.

Многих из нас не влечет колесо судьбы,
Таким, может, Бог не поставил с рожденья цели.
… показать весь текст …

…волшебство никуда не уходит от нас —
с детства крыльями света оно за спиной.
тихо пряча улыбку в сиянии глаз,
помогает оно взять тебе выходной

от рутинности дней, где мы все — бурлаки —
тянем груз за собой нескончаемых дел,
принимая случайную радость в штыки:
время вышло — ты вновь не успел… не сумел,

зацепившись за миг, бег часов обуздать,
чтобы цели заветной поймать маячок.
волшебство же пускает туда поезда —
приближаясь, услышишь: «…теплей… горячо!..»
… показать весь текст …

— А-а-а! Помогите! Грабят! Н-насилуют!
— Да не ори, не до тебя сейчас! Тут мужик какой-то на балконе курит!

вы замечали, что всё влюблённые
какие-то конченые идиоты,
какие-то все шуточные и невсерьёз —
как будто сами себя тыкают спицей в глаз и кайфуют.
«я тебя забыл и найду другую»
а сам открывает ее новое фото
и глаза покрываются плёнкой
солёных
слёз.

«я не хочу тебя видеть, между нами стена».
а сама сидит, ни мертва ни жива,
смску ждет, как пришествия Богоматери,
и боится, боится остаться одна
… показать весь текст …