вот что я осознала, мама, лишь, повзрослев,
рыдая на кафеле в ванной за неделю в десятый раз:
про одиночество думаешь — ну хоть оно меня не предаст,
эти фотографии где все лыбятся — сущий блеф,
ведь о счастье никогда не получится напоказ.
все герои моих роковых печалей пьют с кем-то брют,
оставляют как отпечатки влажные поцелуи на лбу.
и спасибо надвигающемуся промозглому ноябрю
за то, что «надо же, я впервые никого не люблю»
а значит, не обесценю,
не потеряю,
не про.у.