Небесных радуг нагота,
Мятежных солнц златые воды.
В ракУшке каждого листа
Слепые ранние восходы.
Днём поспевающий ранет,
Пчела, готовящая жало.
И лип нестройный минует
На оборотах ветра малых.
В истоме мир, и всё слегка
Живёт неспешно, с наслажденьем.
С похмелья будто облака
Совсем забыли о движенье.