Я спою тебе песню… августа,
из звездопадов и нежных стихов,
из ветров вдохновенного лета,
из счастливых и радужных снов.
Разгоню все печали,смятенья,
и уведу тебя в солнечный сад…
где сливается песнь
с птичьими голосами…
и летит,словно птица,душа.
Навсегда моя юность с собой унесла сто рассветов,
Как вино молодое, бродила, поила меня,
И ласкала, слегка шелковистым дыханием лета,
Только быстро исчезла в дали, свою тайну храня.
Если б только могла, ты меня, вместе с белой ромашкой,
Увести в мою молодость вновь, до туманной зари,
То из нитей заката, сплетенную жизнью рубашку,
От потерь и невзгод, до чиста на реке отбели.
Там, на том берегу, ты сияешь в траве изумрудной,
Только мне, на закате, твои не догнать чудеса,
Если юности нить потерял, то найти её трудно,
Не помогут мне даже, любимой девчонки глаза.
Небо на ладони
Положу тихонько
И укрою душу пледом облаков.
Ветер листья гонит
И негромко стонет
Вспомнив, как ночами плакала любовь.
Сердце не обманешь.
Видно, как в тумане
Шла я к ней навстречу раннею весной.
Но любовь свой танец
Там, где лунный глянец,
Станцевать решила, видно, не со мной.
Вспоминай обо мне иногда
вспоминай, если горько и плохо.
нынче снова упала звезда,
только Небо к молитвам оглохло.
Я боялась тебя потерять,
я боялась в любви ошибиться,
привыкала душе доверять,
билась в клетке израненной птицей.
Я была твоей преданной тенью,
отдавая остатки тепла
и у Бога просила прощенья,
став защитой от горя и зла.
Я мечтала в тебе раствориться,
Талант, как огнемёт — он может сжечь дотла,
Но может и обнять, слегка коснувшись плоти —
Великие холсты не уничтожит тля
И с ним не заскучать в предательской дремоте.
***
Портрет художника… С чего начать?
Как воссоздать картину умирающего мира?
Что значит — жить, творить, дерзать
И помнить заповедь «Не сотвори себе кумира»?
Вы человек, такой же, как и я —
Талантлив более, быть может, и богаче.
Вам рукоплещет восхищенная Италия,
Не могу отпустить…
Не пришло еще время… и тает
поцелуй на губах,
что видала сегодня во сне.
Открываю глаза…
мне до боли тебя не хватает,
до озноба внутри,
до короткого «твой» в тишине.
Не могу отпустить…
Прижимаю к себе твои руки,
от волненья в груди
силы нет даже слова сказать.
Как мне выжить, ответь,
Желтая бумага, выцветшие строчки
И слезами смыты кое-где слова:
«Гоним мы фашистов, рвём их на кусочки,
Победим мы скоро, ты не унывай!»
«Мама, не тревожься, всё со мной в порядке», —
Раненный сын пишет, сдерживая стон,
«Мы готовы даже к самой лютой схватке,
Сутки отдыхает весь наш батальон».
Вдаль летели письма, с фронта, сквозь ненастье,
Из черты обстрелов наших батарей,
В них мечты о жизни, о любви и счастье,
Весточки всем мамам от своих детей.
Наблюдал — летели люди с высоты.
Были вместе,перепутались тросы.
Не догнать любимого,он камнем падал вниз.
Миг потерян,слабо за руки взялись.
Надо крепче и смелее быть всегда,
а иначе есть потери и беда.
Я бояться стал смотреть на высоту —
вижу страшную картину — пустоту.
Вспоминаю как летели люди с высоты —
перечёркнуты влюблёнными мечты.
Улетала роза в небе голубом.
Не было ни тучки,но ударил гром.