Брожу среди февральских переулков,
Среди аллей с поникшим серебром…
Зима уходит, но не слышно звуков
Весны, что караулит за углом.

И лишь в лесу, на просеке любимой,
Где кружит клёст над лапами сосны,
Стоят берёзы, обнявшИсь с рябиной,
И, кажется, что слышат шум весны…

Как он похож на плеск волны рассветной
С пробившимся лучом из облаков…
Где есть добро и красота на свете,
Там чище мои грёзы и любовь.

Наши болезни настолько старомодны, что никак не поспевают за новыми лекарствами.

Придёт весна, и вырвутся потоки
И новых строк, и вечеров любви…
Вновь будут целомудренными вздохи
И грешными молчания в крови.

Появится на вымытом асфальте
Амур, пронзивший стрелами сердца…
А, может, на сугробе прямо завтра
Я нарисую сердце и стрельца.

Однажды, много тысяч лет назад,
На свете жил мудрец по воле Бога.
И ведал в чём на свете рай и ад,
В чём радости душе, а в чём тревога.

Но люди все не верили ему,
И мудрых истин слушать не желали.
Кричали, «верим своему уму»,
И в серости без знаний прозябали.

Обманы процветали, нищета,
Несправедливость судьбы им ломала.
А жизнь была никчёмная тщета,
И мудреца с того, душа страдала.
… показать весь текст …

В былые времена мы шли за Веру,
За мать, отца, и всю семью…
Теперь за ложные идеи,
Готовь на плаху — голову свою!

Опять идут брат против брата,
Как в том семнадцатом году…
Мир провалился в ложе ада,
Он полон гнева весь в бреду!

Кто ж разжигает эти войны,
Внутри всех наций, разберись?!
Кто миром мирным не доволен?!
Кто те, спокойствием, что зажрались?!
… показать весь текст …

От критики нельзя ни спастись, ни оборониться; нужно поступать ей назло, и мало-помалу она с этим свыкнется.

Критика бесполезна, потому что она заставляет человека обороняться и, как правило, стремится оправдать себя. Критика опасна, потому что наносит удар по его гордыне, задевает чувство собственной значительности и вызывает у него обиду. Человеческой натуре свойственно обвинять кого угодно, только не себя. Все мы таковы. Поэтому когда завтра мы захотим кого-либо покритиковать, то давайте подумаем о том, что критика подобна почтовым голубям, которые всегда возвращаются домой.

Счастье для папы совсем уж простое,
Хоть полчаса бы для сна и покоя,
Чтоб без тревог вздремнуть до обедни.
Какие там планы, в доме наследник,
Только приляжешь, как он уже тут,
Был твой живот, а теперь вот батут.

Прыгает радостно чадо на нём,
Вот и пропал весь заманчивый сон.
И по щеке звонко детской ладошкой:
— Папа вставай, поиграем немножко! -
Ну как тут откажешь, глядя в глаза,
Папа пропал, раз уж сын егоза.
… показать весь текст …

Отчего в этом городе людном
Мне сейчас до слезы одиноко,
На душе так тоскливо и смутно,
А на сердце лишь боль да тревога?

Ты сейчас не со мною, мой милый,
Между нами вселенские дали.
Оттого-то и больно, любимый,
Оттого и душа вся в печали.

Я бегу, но куда — я не знаю,
Ноги сами стучат каблучками.
Я спешу, но, боюсь, опоздаю,
Бездной пропасть растёт между нами.
… показать весь текст …

Танцует пара под дождём,
И им, как будто, нипочём,
Ни брызги луж на каблуках,
Ни капли неба на щеках,
И не промокший их наряд,
И ни прохожих хмурый взгляд,
Ни ветер рвущий в клочь зонты,
Они вдвоём, они на ты.

Они на ты в слияньи душ,
И в отраженьи грязных луж,
Во взгляде, что глаза в глаза,
В любви, как чистая слеза,
И в стуке ритма их сердец,
… показать весь текст …