Придёт весна, и вырвутся потоки
И новых строк, и вечеров любви…
Вновь будут целомудренными вздохи
И грешными молчания в крови.
Появится на вымытом асфальте
Амур, пронзивший стрелами сердца…
А, может, на сугробе прямо завтра
Я нарисую сердце и стрельца.