Говорят, будни нужны, чтобы прочувствовать праздники… Это как не рухнешь в яму — не оценишь ровной дороги. А я не хочу ценить, я хочу по ней все время ездить!

Если ты умеешь хорошо и увлекательно рассказывать о том, как тебе прекрасно живётся, то реальное качество твоей жизни особой роли не играет.

Любовь — это душа, а мы лишь оболочка души которую можно лицезреть.

Жизнь- сцена,
где время, красота и боль
меняют наши лица, наш наряд и нашу роль…

Приходит как-то Петя Дорохов (одну букву в фамилии заменю, вдруг прочитает — обидится) после выходных на работу без своей кудрявой шевелюры.
Долго отнекивался на просьбы сослуживцев рассказать, с чего это вдруг решил постричься налысо. Но под конец рабочего дня все же раскололся.
Жена Пети давно уже ныла, что надо бы полы в их хрущовке покрасить. Потолок они уже побелили, обои поклеили, а до пола руки все никак не доходили.
И Петя с получки, случившейся в пятницу, сказал жене:
-Ладно, покрашу…
… показать весь текст …

Искала вечно смысл жизни
Не находя, во тьме брела
Уже недолго и до тризны…
.Жизнь в глупых поисках прошла

Женщина любит как в первый раз того, кто любит — как в последний.

— От щас возьму и напишу цитату, — неожиданно подумал я. Хотя почему неожиданно, очень даже ожиданно. Я даже во сне интуитивно так чувствую, что цитата будет написана. Но что там во сне — я наутро не помню, поэтому все возникает как бы неожиданно. И вот я беру и пишу.
И вот она написана. Ну, не бог весть что, но ведь цитата все же. И вот ты ей, сидишь, любуешься. А она, по всей видимости, тобой. И такие вы оба симпатичные, что просто заглядение. И вот ты ее публикуешь. А она публикует тебя. Да-да, так и есть — Публикуя цитату, ты публикуешь себя. Происходит некое публикование себя посредством цитаты.
И однажды ты становишься ее рабом. Ты от нее зависишь, ибо только благодаря ей ты увидишь себя. И другие конечно.
Выходит, захочешь скрыть себя — не публикуй цитаты. Но это же абсурд — Как можно так скрываться ?!

Видано ль то! В феврале — не в апреле!!!
Вновь, за окном, зазвенели капели —
Гонят зиму из своей цитадели…
Птицы проснулись от спячки… Запели!
Что-то и мне не до сна.
В парк, на проталинку, голуби сели,
Травку увидели и обалдели…
С этой проталинкой, нам, в самом деле.
Из-под глубоких снегов и метелей,
Робко впорхнула весна.

с силой закрыв глаза,
глубокий-глубокий вдох…
топнув по тормозам,
медленный-медленный выдох.
что-то хотел сказать,
сказал бы, если б не сдох…
нет, это не слеза,
агрессия — не обида.

радуги яркий свет,
боль в черепной коробке…
всё! меня больше нет,
нажал до упора кнопку,
что выключает пульс,
… показать весь текст …