Что во мне от тебя?
Эта едкая, злая спесь,
и заливистый смех, и печаль — только первый сорт;
это «завтра не будет -давай уже прямо здесь»
и дурная привычка правду лепить в лицо.

что в тебе от нее?
угли, медленно тлеющие внутри,
догорающие дрова,
выжженные плантации,
да полынь-трава.
пустыри, трущобы, догнивающая листва,
многоточия, недосказанности, дурная молва,
да грубые, необдуманные слова.
… показать весь текст …

Профессор в университете задал своим студентам такой вопрос:
— Всё, что существует, создано Богом?
Один студент смело ответил:
— Да, создано Богом.
— Бог создал всё? — спросил профессор.
— Да, сэр — ответил студент.
Профессор спросил:
— Если Бог создал всё, значит Бог создал зло, раз оно существует. И согласно тому принципу, что наши дела определяют нас самих, значит Бог есть зло.
Студент притих, услышав такой ответ. Профессор был очень доволен собой. Он похвалился студентам, что он ещё раз до…
… показать весь текст …

У женщины три возраста бывает,
Про детство я сегодня промолчу —
С тринадцати шестнадцать наступает,
В шестнадцать — восемнадцать, я кричу.
А восемнадцать очень долго длится,
Примерно лет — до сорока пяти.
Напрасно старость в дверь мою стучится,
Да, ей меня, до смерти не найти!
А в сорок пять я всё же понимаю —
Уже нельзя так долго загибать.
Года свои, я больше не считаю,
Теперь мне вечно будет тридцать пять.

горело… сжигало ладони и души…
катилась слеза по щеке декабря…
теперь уже нечего строить и рушить…
последние свечи к утру догорят…
в седой тишине наступившей печали,
дотлеем золою на белом снегу…
и сбросят метели холодные шали —
прикроют остывшую боль на бегу…
… а завтра наступит сиреневый полдень…
… и заново нужно учиться дышать…
… и заново нужно учиться не помнить
откуда на локонах белая прядь…

Знаешь, а осень ведь эта совсем другая…
Вроде бы листья всё те же и тот же дождь
И небо остатки лета из луж лакает…
Но ты меня в осени этой больше не ждёшь.

Знаешь, а время идет, но вот только не лечит,
Просто секундною стрелкою меряет пульс…
Осень всё чаще уверенно ставит на нечет
И эпилоги на сердце царапает грусть.

Бродит озябший сентябрь по пустынным кварталам
Пряча в обёртку от счастья безликие дни…
Мне от исчезнувшей сказки осталось так мало —
Ливневый блюз… листопад… и ночные огни…

тысячи,
тысячи,
тысячи важных слов.

я не вмещаю.
меня не хватает.
боже.

словно бы звуки течением унесло
и отразило мурашками мне по коже.

я никогда
это чувство в себе не знал,
словно вспорхнула мне птица в грудную клетку.
… показать весь текст …

ветер бился,
стонал и плакал,
выворачивал все нутро.
ветер жалобно выл собакой.
изнутри поломав ребро,
выковиривал с кровью душу,
нервы
медленно
натянув,
словно семечко сердце лущил,
сжав покрепче голодный клюв —
воронье. бил в стекло крылами,
чернотой застилал глаза,
белоснежным листом бумаги
… показать весь текст …

а осень снова залезла в окна. ее не звали, сама пришла.
швырнула холод: «лови, гостинец! давай, рассказывай, как дела?»
такие гости всегда ни к черту, приходят вечно, когда не ждешь.
и вроде выгнать уже неловко, но от беседы бросает в дрожь.
а осень — стерва, хохочет солнцем: смотри-ка, лето! ан нет, прошло!
и ты стоишь на ветру, замерзший, поверив, будто еще тепло.
забавно видеть, что кто-то в майке стучит зубами, совсем как ты,
а кто-то в куртке, как рыцарь в латах, и вместо копий у них зонты…
… показать весь текст …

Идёт принцесса, обходит лужи —
Спешит принцесса готовить ужин.
А доберётся — поставит кофе,
Ошпарит душу стекляшке-крохе.
Закурит в кресле — увы, привычка,
Печально глядя на пламя спички.
Две чашки кофе потом, и книга —
И снова вечер короче мига.
Постель принцессу прижмёт, со вздохом —
И та ответит коротким — охом.
Погасит лампу — свою подругу —
На службу завтра и вновь — по кругу.
Мерцает светом вечерний город,
Идёт принцесса, шагает гордо.
… показать весь текст …

Как жаль что люди сны не выбирают,
И каждый сон, увы, неповторим,
*Тебя чужие руки обнимают.
И называют именем чужим.
Ни глаз твоих и ни лица не вижу,
И в горле ком, окликнуть не могу*
Проснусь-а за окном все те же вишни,
Весной в цвету, а январе в снегу.
Все так же снегири сидят на ветках,
И вишни спелой сладостью полны.
Ты от меня за сотни километров,
Как жаль не могут люди выбрать сны.
Ведь я б тогда вообще не просыпалась,
Не пожелала б открывать глаза,
… показать весь текст …