Глаз хризопраз, и лес волос, и шея
Фарфоровая, и тепло руки —
Единство их рассудку вопреки
Тебя моложе делает, нежнее.
О, небеса! Какой здесь вид! Шалею,
Нельзя не восхититься, до тоски
Нельзя не озвереть — две-три строки
Я подарить потом тебе сумею.
Но как же ненасытен я с тобой:
Твоей улыбке не страшна остуда —
Знак острого ума, любви святой;
Меня не запугают пересуды;
Мой слух распахнут настежь, Боже мой,
Твой голос я ловлю: ах, что за чудо!

Куда я попал?

Я проснулся на теплом, уютном вокзале,
Вид с окна, как с картины руки Васнецова,
Бык у речки неистово «кроет» корову,
Серебрится туман в перломутровых далях…
Там где я проживаю и пастбища нету,
Нет реки и «железки» — откуда вокзал?
А, была-не была! Посмотрю по билету,
После встречи, с друзьями, куда я попал?

чем ты останешься в памяти скомканной?
пеклом полуденным, ливнями, ломками,
впадиной между сырыми ключицами,
брошенной на пол цветной амуницией,

парком,
троллейбусом,
кедами,
лужами,
чаем в постель, поцелуем простуженным,
свежей травой, одуванчиком сорванным,
запахом тела,
киношными стонами,
… показать весь текст …

Амур целился в твоё сердце, а угодил в мои фантазии.

Слизывал небесную пыль
Ветер с крыши…
А человек был. Был
Еще вчера. Да весь вышел.
Пьет он, человек. Ест.
Тушит перед сном свет
Где-то. Видит сны. Есть.
Только для меня — нет.
Он еще вчера — с тобой,
Он еше вчера — быль…
А сегодня… Только столбом
Памяти небесная пыль.

Я засыпал усердно
в преддверии
зари…
Вдруг постучало сердце,
негромко.
Изнутри.
И с самого начала
притронулось
к плечу:
«Я тридцать лет
молчало.
Поговорить
хочу…
Пересыхает лето.
… показать весь текст …

Самый долгий путь — это путь к себе.

Я так хочу узнать, что счастлив ты,
Что все сейчас именно так, как хочешь.
Что исполняются твои мечты,
Что не один проводишь ночи.

Есть рядом тот, кто сможет поддержать
И вдохновить, и иногда направить,
И выслушать, взяв за руку, и просто помолчать,
От пустоты в твоей душе избавить.

Я так хочу узнать, что счастлив ты.
Я не смогла помочь тебе, как я ни старалась.
Не получилось вывести тебя из темноты.
Ты будешь счастлив! Ведь надежда у меня ещё осталась.

Стихи уходят. Нет замен.
Всё дальше. Выше.
Туда, где ветер перемен.
Где порознь дышим.
Туда, где горьким молоком-
Едва касаясь,
Вскипает в марте ледолом,
В апреле- завязь.
Туда, где лёгкие шаги
По краю крыши
Оставил тот, кто стал другим.
И был услышан.

Я не машу им. Не прошу:
… показать весь текст …

Синеглазый, белокурый, он мне нравится всерьёз.
Лук лукавого Амура доведёт меня до слёз,
Если этот лучезарный вдруг прозреет как пиит,
И внезапно осознает: Я — стою, а он сидит.

У меня в руках авоськи: яйца, овощи и хлеб.
Над башкой моей компостер, а в зубах держу билет.
Люди лаются друг с другом, я от ужаса скулю.
Синеокий! Как мне туго! Ты сидишь, а я стою!

Мне цветы дарить не надо, в рестораны не води.
Только милостивым взглядом мимолётно одари!
Восхити меня, попутчик, с шевелюрой золотой —
Предоставь счастливый случай — за меня в толпе постой.
… показать весь текст …