Свой

Намечается осень во всем
изобильем даров августейшим,
под ногой зашуршавшим листом,
одиноким гнездом опустевшим.

И какой-то залег холодок
в глубине повседневного света…
Как бы ни было — маленький срок
календарь оставляет на лето.

Как бы ни было — катится год
по привычной, укатанной тропке…
Выйдет время — метель заметет
эти воды, кустарник и лодки.
… показать весь текст …

Мать-героина своею медалью гордится.
Так многодетна, что даже не помнит имён.
Мать-героина поможет обратно родиться,
Тем, кому снится, что он незаконно рождён.

Что она ищет всегда в этих чёртовых кущах,
Что она штопает в нас прокажённой иглой.
Мать-героина обратно рожает не лучших,
Тех, кто не скажет спасибо за то, что живой.

Мать-героина прощает невинную слабость,
Каменность сердца, пустоты усталых голов.
Дети привыкнут солить тошнотворную сладость.
Дети привыкнут шалить, раздражая Богов.
… показать весь текст …

…Но Анна решила поездом… И все расписанья — к дьяволу!
Расписки и обещания не тронут Льва Николаича:
Я больше не буду, верьте мне. Теперь-то я знаю — плавала,
Плевала кроваво веною в чугунную ванну давеча.

Бледнеет в глазах и плачется. Маячит без смерти при смерти.
Хоть телом могла повеситься, чтоб духом витать во времени.
Читатели почитатели ей шлют ми-ми-мишки с письмами.
И новый сюжет писатели вычёсывают из темени.

Строчат беспардонно-культово, считая слова внимательно.
Хотят дотянуть до по…
… показать весь текст …

Мы пальцы держали за эту державу,
Скитальцы, дышавшие воздухом ржавым.
Бомбили безлюдные снежные джунгли.
И дули в простуде на белые угли.

Потухли. Иссохли. Святые угодники…
Как мухи мы дохли на том подоконнике,
Где мальчик выискивал мёртвые лилии
На мрачных страницах надорванной Библии.

Отец возвращался, снимал оперение,
Он с Богом общался на равных мгновение.
Мгновение кончилось в прошлую пятницу.
Сомненья прикончили трезвого пьяницу.
… показать весь текст …

Я люблю этот мост, как несбывшийся самоубийца.
Он мне дарит надежду однажды шагнуть и взлететь.
Я коснусь этих звёзд, и спасу самых маленьких принцев,
Оттого, что они не способны ещё умереть.

На кроватях больниц, на просторах твоих фотографий
Есть искомый покой и из комы не рухнувший в ад.
Я уже получил свою порцию злых эпитафий.
Смерть возможно отсрочить, но строчки не впишешь назад.

Я люблю этот крест, потому что он пахнет смолою.
Но ребёнок у края могилы не в силах понять,
Что там делать под этой распахнутой настежь землёю,
И зачем эти горсти песка нужно в яму кидать.
… показать весь текст …

С готовностью прожил бы я сто лет…
А если надо, то рискну- и триста!
Хочу увидеть Родину без бед, узреть Великой и от скверны чистой.

Узреть её, воставшую с колен, стряхнувшей морок злого наважденье, отринув скверну, забытье и тлен,
Шагнувшей в эру нового рожденья.

Я верю в Русь! Ведь это- Мать моя…
Земля святая, политая кровью
И с ней судьбою неразрывен я,
Взращенный ею и её любовью.

Я жить готов, хоть подчас мало сил.
Но я готов. Хоть век, хоть пять столетий!
… показать весь текст …

Актриса Александра Александровна Яблочкина была корифеем Малого театра. А карьеру начала еще в царской России. Она служила в театре почти до самой кончины. Умерла актриса в возрасте 97 лет. О ней ходила масса баек, которые передавались из уст в уста через поколения.

В 30-е годы на встрече актеров с трудящимися Москвы ей предоставили трибуну. Яблочкина начала свою пафосную речь:

— Тяжела была доля актрисы в царской России. Ее не считали за человека, обижали подачками. На бенефис бросали на сцен…
… показать весь текст …

Всё чаще и чаще встречаю тебя в преисподней.
Ты в той же исподней, дырявой от пули рубашке?
Прости за иронию… Да… Жарковато, пожалуй, сегодня…
А черти смеются. Мы все для них клоуны, Саша.

Жена мне всё реже и реже кидает сюда переводы,
И крики «Люблю!» уже не принимает на веру.
И, дура, рожает стихи, осушив отходящие воды.
Обиделась, что я убил её в ревности к Шарлю Бодлеру.

Я — строчка за строчкой — теряю последние силы.
Вчера сдуру взял и закончил за Гоголя «Мёртвые души».
А он всё хандрил и…
… показать весь текст …

Вокзал — провинциален, ночь — темна,
Стою-курю, хоть нет такой привычки.
Душа из тела выпорхнула птичкой,
Летает возле, верит, что нужна.
Вдыхаю ветер, выдыхаю — дым,
Без птички мне легко, но ненадолго.
Вот верхний мир: купе, вторая полка,
Вот бог-ночник с сиянием святым.
Иного не дано и не проси:
Вокзал — провинциален, ночь — пустынна…
И птичка в этом точно неповинна,
Впусти её обратно и прости.
Любовь твоя на краешке стоит
Пера, перрона, времени, вселенной.
… показать весь текст …

Вот новый Брейгель взялся за картину:
Я буду в синем, ты же — в золотом.
Так Бог хотел, замешивая глину,
Кропя её рябиновым вином.
Из рук его давно ушли мы оба,
Но длится им придуманный сюжет —
Забыв о том, что мы с тобой знакомы,
Летим опять морфидами на свет.
Изыскан мир. Настойчивы верлибры.
И золото размыто в синеве,
До первой пули среднего калибра,
Дантесом освящённой в тишине.
Вот новый бог завистников, ведомых,
/Изыскан мир? Разбей его, разбей/.
… показать весь текст …