Grazia_

В жизни каждой женщины бывают маленькие радости — когда подруг бросают мужья.

Пусть говорят, что ты ненормальная.
Но это лучше, чем на всю жизнь остаться серой мышью.

Ты касаешься кожей, мелодией лета.
Нежным ветром листвы меня согреваешь.
Пальцы ласково ищут обитель для рая.
И дыхание губами по телу блуждая…
А вокруг все затихло…
Желанье волнует — «Осторожно, Любовь!»

Здесь Любимый целует…

Мужчины табунами ходят, а добровольцев в мужья всё нет.
Однако, придется самой назначить!

В тихой воде омуты глубоки.

Какое-то заразное влеченье —
Писать стихи на тему или без.
Как-будто бы в тебя вселился бес,
Не поддаваясь ничьему леченью.
Слепивши где-то рифмой пару строчек,
Приятно чувствовать, что ты — эстет,
Хотя всем остальным и дела нет
До ценности тех строчек, между прочим.

Ничего не обещаю —
Поздно что-то обещать.
Как клинком — по рукоять,
Сердце пронзено печалью.

Душит душу пустота.
Словно в брошенной квартире,
Под покровом серой пыли
Умирает доброта.

И лишь где-то там, в углу,
В липкой плотной паутине,
Пёстрой бабочкой поныне
Бьётся трепетно «люблю».

Иллюзия достатка — «У меня все есть. У меня все отлично.»
Иногда мы ее показываем всем, и потом сами начинаем в это верить

Я знаю. Он забудет обо мне,
Если уйду… За месяц, или два.
И в ледяном, сквозящем душу январе,
Не вспомнит, что когда-то я была.

Метелью заходила в дом к нему,
Просила очень бережно огня.
А сквозняки задули ту свечу…
Вернув, всё то… Что было…
До меня.

Напиши про любовь мою —
в океане нежном твоем.
Про сплетение рук и изгибы тел…
И про то, как ты был
со мною смел.
Стань ничьим, а моим…
Волшебником.