Мой Петербург. Осенний вечер.
Стеклянный месяц в небе рваном.
Лоскутья наших судеб ветер
швыряет по пустым бульварам.
Несутся бронзовые кони
безжизненными берегами.
И не согреть мои ладони
тебе губами.
Мой Петербург. У края бездны
мы жить привыкли постепенно;
смотреть, как серый свет железный
струится по гранитным венам,
курить сырые сигареты