Не отпускала от себя любовь… но губы в кровь закусывала часто. Упрямо уходила вновь и вновь… от размышлений, что она несчастна. Его хранила трепетно в груди… не позволяя никому касаться. Чужой мужчина… Только не суди. А сердцу невозможно отказаться.

Любовь не спрашивает нас
про осторожность,
и где, и как, и сколько раз,
и что возможно.
Любить не поздно никогда,
любить не рано,
и не помеха ей года
и в сердце раны.

(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)

Скучать по тебе… это где-то на уровне боли…
Физической боли, что медленно ест
изнутри.
Скучать по тебе… это как оказаться
в неволе,
Но только у чувств., и я снова не сплю до зари.
Скучать по тебе… это просто так
хочется плакать.
Свернувшись в клубок, в сотый раз
умирать от тоски.
Скучать по тебе… видеть в небе
лишь тучи и слякоть.
Меня убивает все это, люблю тебя
очень… прости…
… показать весь текст …

СУДЬБА ИМ ПОДАРИЛА ПОЛ ЧАСА.,
ЧТОБ ВЫРВАТЬСЯ ИЗ ЗАМКНУТОГО КРУГА…,
Вновь посмотреть в любимые глаза,
Сойти с ума от нежности друг друга.
Сплестись телами, с жадностью любить,
Как никого и никогда на свете.
Ну, и кого прикажете винить,
Что чувства обжигают, словно ветер?!
Не разорвать невидимую нить,
Которой жизнь связала их навеки.
Они бы рады что-то изменить,
Но обязательства, семья, супруги, дети…
Они, как водится, осуждены людьми,
В глазах других — порочны и ничтожны.
… показать весь текст …

Если ваши души на одной волне… слышите друг друга даже в тишине…
Если тают беды от тепла сердец… берегите чудо — это Дар с небес…

О Боже! Сохрани же нам детей!
Им, нашим малышам, почти под сорок…
На внешность всё становятся взрослей,
Но ни один не стал нам меньше дорог!
Любая мать — и кинодива, и певица,
Та, что поёт — Мне, мне, не детям, мне…
Любая — на разрыв, отчаянно, стремится
Их оградить и защитить от разных бед…
И если не смогли мы сохранить их души,
Ты, Господи — прими родных и обогрей…
Будь милостив! Пожалуйста, послушай
Печальные мольбы несчастных матерей…
Ведь ничего, чем дети, в жизни нет дороже,
Позволь же, что бы рядом проходили дни…
… показать весь текст …

Смотрите! Женщина идёт
Рыжеволосая, как осень.
Ей ветер под ноги метёт
Червонным золотом и просит,
Чтобы в меха не облачалась,
Чтобы весны подождала,
Чтобы цветы подобрала
Последние — такая жалость…

Едва ступнёй листвы касаясь
И погружаясь, словно в мёд,
В ней лучезарной растворяясь,
Смотрите! Женщина идёт
Великолепная, как жрица-
… показать весь текст …

На цыпочках ушедшие слова,
С годами превратились в многоточия…
Теперь отдельно ты… Отдельно — я…
И ставлю на любви ушедшей прочерк.

С годами краски потускнели все,
Не манят нас взошедшие рассветы,
И лишь на кухне, вечером, в окне,
Мерещатся мне наши силуэты…

И в телефонной книге не найти,
Тех номеров, что только память держит,
А слов, что не сказали… Я в стихи…
Вплетаю рифмой, с правом на надежду.
… показать весь текст …

я прощаюсь с тобой в этом самом последнем письме —
на краю океана промокший кораблик бумажный —
жаль, мы так и не поняли всё — о тебе, обо мне
полусмех, полуболь, впрочем, ладно — уже и неважно
знаешь, дождь пополам с коньяком — это наша погода
и от нас до любви было близко — всего три пролёта
обещаю запомнить глаза цвета листьев и мёда
а ещё обещаю руками держать твои самолёты
где-то там — в середине босого и жадного лета
я, конечно же, буду с другими, но ты неизменно
сможешь утром найти меня брошенной кем-то монетой
потускневшей от времени, но, как всегда, неразменной
и никто не сумеет, как ты, в мое сердце ворваться
чтобы снова разжечь меня жарко, светло и искристо…
… показать весь текст …