Версия

может быть это сУть, а быть может «осенний» бред… Я сегодня, стрелой опять, сквОзь себя летела…

не спеши избавляться от своего шута — может быть, это единственное свидетельство — твоего королевского сана…

Я никогда не узнавал твоих секретов. /Ответь, подруга, ты скучала? Хоть немного?/ Твоя обёртка много слаще, чем конфета; людей обманешь, только что ответишь Богу?
Продажный ангел. Моя паника и похоть с твоими змеями сплетались так красиво… С тобой непросто; без тебя — признАю — плохо… /Спиши ушедшее на плотские порывы и никогда не приглашай меня на ужин/.
Ты — зона боли, ты — джихад моей Вселенной, ты — тот инь-янь, что запрещён и жутко нужен. С тобой я верю, что желания нетленны…
Последней ночь…
… показать весь текст …

женская мода — всегда была, самым дорогим, способом упаковки…

Поздний вечер, тишина, за окном луна и ясно,
Тень печали вплетена в думы, что уже бесстрастны;
Словно блик того, чему невозможно было сбыться,
Что растаяло, как птица, где-то в облачном дыму,
С чем уже и связи нет, что давно украли дали —
Кроме отзвука печали в обретённой тишине.

Милый мой, ах, как романтично… Совесть, говорите появилась? Ну, не знаю… стоит ли публично — Выставка всегда на чью-то милость… Пусть не сублимирует на ткани — Ярость неоправданную гасит, может ей по силам устаканить Наши — мОзг взрывающие «пассы»…
Было бы желАние, сэр Мистик… Вдруг она опять исчезнет павой… в мусоре амбиций и софистик, чтобы доказать мне:" Вы не правы!"
Знаю!!! Но не в том, в чем обвиняют…
Просто насиделась птица в клетке…
Волю на Неволю не меняют!
Космос — не «закапать» в глаз пипеткой…

велико расстояние от Идеала до Идеала…

Я буду той, кем ты мне разрешишь.
Ты станешь тем, кем я тебе позволю.
Не менее, мой милый, и не боле —
Мир каждого — труд собственной Души.
И если ты велик, а я мала,
То в чьей душе не достаёт тепла?

всё потому, что Воспоминания — они всегда бУдут Новыми… Прошлого — не изменишь, это точно… зато можно изменить — Воспоминания…

Монтирует память красивые фильмы о горькой любви/войне…
И снова не спросит — хотим/не хотим мы — весна… объявляет сбор…
Как до неприличия многосерийна история обо мне —
бесстыже крылатой, влюбленной стихийно в того, кто на выбор скор,
да верен недолго… Мне дочь его «Здрассте» лопочет… прости, малыш…
Мне выдали боги нелепое счастье: снимаю с родных орбит
примерного мужа, хорошего папу… …а после в ночную тишь
осколки рыданий летят в три этапа: «довольно!» — «люблю…» — «болит…»
Сюжетец такой, что и в операх мыльных подобного не найдёшь…
Монтирует память красивые фильмы… И льёт, не жалея, йод
на раны… А дети уже и в три года способны понять, где ложь…
Прости меня, детка… А «тётя» «с работы» уйдёт… навсегда уйдёт…