Версия

нет микроскопа, который бы тАк увеличивал, как глаза человека — любующегося собой…

Пульсом отрихтовав болевой порог, выброси ключ за дверь и подставь мне горло. /Если тебя и слышит усталый Бог — спишет в обычный спам, что вчера не стёрли./
Пробуй запретное, будет не так смешно после прокрученных титров ложиться пеплом. Раз уж пустил чертовку в своё окно, помни, что с ней легко оказаться в пекле…
Силой порока, испитого в двадцать лет, мудростью древних и очень серьёзных книжек я пропиталась настолько, что слово «нет» просто забыла.
Как мусор, мешавший выжить.
Так ли ты понял на…
… показать весь текст …

Брак — одно «Да», за которым следует длинная вереница — «Нет».

Приходит… Отчеканит: «Добрый день!»
Улыбка 3-по трафарету…
А я бешусь («Карету мне, карету!») —
В безрезультатном поиске идей…
Как подобрать ключи к ее душе…
Ключи… Порой отмычки здесь нужнее…
Устал нести сплошную ахинею…
Устал каскад эмоций гнать взашей…
Сидит… Молчит… Разрезами дразня…
Не выходя из офисного стиля…
Ведь ни одной промашки не простила…
Задумалась… Быть может, про меня?..
Не про меня… Простой самообман…
Весна гуляет, дразнит эпатажем…
… показать весь текст …

у каждого человека бывает три молодости: молодость — Тела, молодость — Сердца и молодость — Ума… к несчастью, они никогда — не совпадают…

из одного цветка — не сделаешь венка…

в двойственности нет ничего плохого, пока она не рождает конфликт… Множественность и Разнообразие без конфликтов — это рАдость…

— Скажи мне, это мои следы, неразличимые на золе? И почему остается дым, который стелется по земле? И я спиной ощущаю смерть. Она кошмарами входит в сны. И почему у меня, ответь, по локоть руки обожжены? Чей там костер до сих пор горит? А гарь удушлива, как змея. И пустота у меня внутри, как — будто это сгорела я? И боль становится все острей, так, словно в сердце моем игла…

- Любовь горела на том костре. А ты держала, чтоб не могла сбежать и в сердце опять войти. /В тебя как — будто вселился бес./ Она шептала тебе: «Пусти…» И Бог печально глядел с небес, как черным кружится воронье, и собирается пировать.

— Ну что? И как тебе без нее…

— А я… скажи мне… а я жива???

Ноябрьский дождь. Холодный и колючий.
Продрогший голос, как в полубреду…
Ты говорил, что нам расстаться лучше.
Я обещала, что сейчас уйду.
Старалась не расплакаться некстати,
когда поставлена последняя над «i»,
смотреть сквозь лица, уходя на автомате,
не обернувшись на прощальное «Прости».
Пыталась быть невозмутимо-гордой,
тебя не слушать, проклинать дожди…
Под ноги бросился щенок из подворотни,
в смешной попытке помешать уйти…
Навзрыд… и ноги превратились в вату.
Стою и плачу, у прохожих на виду…
… показать весь текст …

А поезд уходит. Оставив в пространстве… неясной тоской обозначенность Встречи… на дальних перронах несбывшихся станций, где ты не случилась. И пасмурный вечер, с дождем твои слезы смешав воедино, рисует размытость твоих отражений. И холод пытается быть господином твоих сумасшествий, твоих искажений. Но ты не доступна. Почти вне закона. Уже безразлично. И, кажется, легче, что выбыл один абонент телефона, с тобой навсегда отказавшись от встречи. И к серому небу приравнены лужи плывущими невесть куда облаками. /Подумаешь! Он тебе тоже не нужен!/ А мокрый щенок в луже небо лакает. И кажется все уже было когда — то. Как — будто размыто… Как — будто неточно…
А встречи всегда умещаются в даты.
Вот только разлуки… бессрочны…бессрочны…