Я всегда думала, что лучше что-то, чем ничего. Теперь я знаю, что иногда НИЧЕГО все-таки лучше.

Говоришь, что сильная, а сама рыдаешь,
Натянув дежурную для других улыбку,
Говоришь, что гордая, а сама скучаешь,
Превращая жизнью свою в маленькую пытку.

Говоришь красивая, а никто не спорит,
Только подарить себя никому не можешь,
Отдаваться каждому? Думаю не стоит,
Только одиночеством свое сердце гложишь.

Говоришь упрямая, верно есть такое,
Как надежда -хрупкая и как боль — жестокая,
Просто сердце стало, будто ледяное,
Сильная и смелая… жаль, что одинокая…

Любовь — это прежде всего поступки. Главное не то, чтобы постоянно повторять: «Я тебя люблю», — а чтобы твои слова не противоречили действиям. … Самое важное произносится без слов. … А слова — что? Ветер, … дым, … пепел …

Я, конечно же, оптимист. Пессимисты так долго и хреново не живут…

Если женщина всегда хорошо выглядит — это не значит, что она всегда здорова и у неё нет проблем на работе и дома! Так выглядят красивые и гордые женщины, привыкшие сами решать свои проблемы: без чужой жалости, без ненужных вопросов, и без помощи мужчин…

Не стоит биться головой о стену,
Страдая, унижаясь и любя…
Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,
Потратьте её лучше на себя.

Вкуснее ешьте и покрепче спите,
Ну что ж поделать, раз огонь погас,
Себя вы посильнее полюбите,
Посмотрите: тогда полюбят вас.

Любовь прошла и предлагают дружбу?
Не надо. Это вовсе не для вас,
Оставьте то, что вам совсем не нужно,
Получите побольше в десять раз.
… показать весь текст …

Если кому‑нибудь везет, не завидуй ему, а порадуйся с ним вместе, и если ты сердцем чист увидишь удача за тобой по пятам будет ходить…

Когда рядом есть тот, кто делает тебя счастливой — пережить можно всё…

И, дай Бог, — каждому быть с тем, с кем сердце не ищет других!

Разочарование-это страшное чувство! Оно приходит не в один момент, а накапливается постепенно, часами… днями.неделями., а иногда даже годами… оно закрадывается к тебе в душу… заполняя ее с каждым обидным словом… поступком дорогого тебе человека… а иногда именно отсутствие слов… диалога…каких то действий направленных в твою сторону, дает понять все отношение к тебе, а вернее его отсутствие… можно долго оправдывать близких людей, жить только их проблемами… в конечном итоге прощать им все… но как простить пренебрежение к себе… а разочарование все больше и больше заполняет душу… оно разъедает ее изнутри… пока не останется лишь тонкая, хрупкая оболочка, которая разорвется от нечаянного прикосновения… остается лишь одно: в последний раз простить… пожелать счастья… но больше в нем не участвовать… закрыть остатки души на замок и… больше никого… никого туда не впускать…

Простите других за причиненную Вам боль и боль отпустит. Простите себя и отпустите прошлое, чтобы наслаждаться настоящим. Отпускайте обиды и негодование. Обида — это яд, который Вы пьете в надежде, что отравятся другие. Прощать — не значит забывать. Прощать — это значит помнить без обиды…

Всё, что нужно для жизни - это покой в душе, остальное всё - производное.

Позвольте женщинам безумство:
Идти в поход на каблуках,
Устроить шопинг, если грустно,
Летать в мечтах, как в облаках;
Забыв про все дела на свете,
Писать бредовые стишки,
Беспечно хохотать, как дети,
Иль впасть в депрессию с тоски;
Висеть весь день на телефоне,
Трещать с подругой ни о чём,
Вещать, что скидочки в «Авоне"*
И на базаре «что-почём»,
А вечер нежить тело в бане
С сестрой и ночью, в два часа,
… показать весь текст …

Плохие мужчины лгут, чтобы залезть к тебе в постель, хорошие лгут что бы залезть к тебе в душу. А очень хорошие не лгут, но ты не веришь, потому что лгали остальные.

Сны забываются… Боль унимается… Раны срастаются… Время меняется… Судьбы ломаются. Люди меняются… Чувства теряются… Маски снимаются. Взгляды меняются… Мысли метаются. Что-то находится. Что-то теряется… Время меняется… Переживается… И забывается… Жизнь продолжается.

Жизнь всё расставит по своим местам.
И каждый будет там, где должен быть.
И в памяти останутся лишь те,
Кого нам не дано забыть…

К чему копить ничтожные обиды,
Им не давать исчезнуть без следа,
Их помнить, не показывая виду
И даже улыбаясь иногда?

Они мелки, но путь их страшно долог,
И с ними лучший праздник нехорош.
Они — как злой блуждающий осколок:
Болит внутри, а где — не разберёшь.

Вот почему я их сметаю на пол,
Пускай не все, но большую их часть.
Осколок только кожу оцарапал,
А мог бы в сердце самое попасть.