По-простому пишу о простом,
О великом пусть пишут другие.
Всё равно небеса голубые
Поважнее, чем яркий фантом
Сладких, нами придуманных грёз,
Небывалых страстей и страданий.
Жаль, в искусственность переживаний
Не могу погрузиться всерьёз
И не чувствую строк завиток,
Звон искристый холодного слова.
Жду как будто чего-то другого:
Пусть стихи, как весенний росток,
Поднимающий комья земли,
Вырываясь на свет и на волю,