Когда устаешь разочаровываться в человеке, становится все равно, где он, с кем он и что он о тебе думает или не думает. Это и есть конец.

Обида — такое чувство, которому свойственно накапливаться и выплёскиваться через край. Нельзя допускать этого. Если даже она появилась на самом донышке сосуда, нужно осушить его вместе, разобравшись в причине.

Под панцирем безразличия всегда можно найти безобразную глубокую незаживающую рану…

Настоящую боль не показывают. Она живёт глубоко в душе и вырывается на свободу только ночью — слезами в подушку, когда никто не сможет её увидеть.

Мы обижаемся не на тех, кто нам не звонит, а на тех, кто не перезванивает.

Иных людей не столько огорчают собственные неудачи, сколько чужие успехи.

Каждый человек должен пройти через свои разочарования.

Боль всегда была инструментом пробуждения сознания;
мы реально умеем ценить только те вещи, которые однажды потеряли.

Приятно, когда тебя считают сильной, да разве боль от этого становится меньше?

Человек, который являлся для вас исцелением от всех ран, оставит за собой рану, которая никогда уже не заживёт.