Элегантность нынче не в моде
Как-то стёрлась такая черта
Время здесь не при чем и погода
Ведь ценилась во все времена.
Элегантность, она, как визитка
Может кредо, а может и стиль
Но, осталась она на открытках
И не факт, попадет что, в утиль.
Стихи мелодичны — когда соблюдается рифма,
Ритм приятный облегчит нам чтение их.
А яркие мысли — добавят немножечко смысла,
Эмоции красят и делают ярче наш стих.
В нас чувств описание вызовет что-то родное,
Знакомое нечто — струной отзовётся в душе.
И слёзы в глазах, если слово задело живое.
И радость от чтения, когда интересен сюжет.
А мы иногда, пусть случайно, сбиваемся с ритма.
И рифмой не каждый побаловать может, увы.
Но это не значит, что стих наш ужасно написан.
И муза, и опыт приходит к таким же, как мы.
Люди как книги,
И книги как люди —
Кто-то открыт перед вами «на блюде».
Кого-то читаешь на сотой странице,
Не представляя, что дальше случится.
И научиться читать «между строк» —
Навык полезный и нужный урок.
Есть персонажи, приятные глазу —
С ними душой соглашаешься сразу.
С виду обложкой невзрачные книги
Могут без скуки учить и без «фиги».
"Все люди, как книги, и мы их читаем..." (Михаил Жванецкий)
Все люди, как книги, — читаем, читаем друг друга,
Кого-то за день, а кого-то — года напролёт,
Есть книги настольные, есть — только так, для досуга,
Где смысла немного, но очень крутой переплёт.
Есть книги, где много картинок — к ним тянутся руки,
Как VIP-каталоги, порой хочешь их полистать,
Страница, другая… зеваешь тихонько от скуки
И глянец такой больше точно не будешь читать.
Есть книги снаружи простые, легко не заметить,
Но стоит открыть их — пленяют с начальных страниц,
Есть книги, где бо…
Отмирают бумажные книги,
их изводит чудовищный пресс.
Интернет и подобные сдвиги
нам несут безбумажный прогресс.
Шесть столетий у книг за плечами,
шесть веков, что прогрессом зовём —
ведь они становились ключами
ко всему, чем мы ныне живём.
В дивном мире, до них непочатом,
столько солнца и бед, и побед!
Многих тех, кто в томах напечатан,
нестираемый видится след.
Разве многих? Сравните: немногих!
А помните, как много мы читали?
А помните, как книги доставали?
А помните, как книгу берегли,
Ведь не всегда купить ее могли?
В очередях за книгами стояли,
И на руке все номера писали.
А помните, как были мы в Дюма,
Когда-то все, немного без ума?
Дороже книги не было подарка,
О, как любила, помню я, Петрарку,
Могла все ночи напролет читать,
Я книги выбираю с наслажденьем —
На полках, в тишине библиотек,
То радость вдруг охватит, то волненье,
Ведь книга каждая — как будто человек.
Одна — стара, мудра, зачитана до дыр,
В другой — все необычно, странно, ново.
Мне книги открывают целый мир,
За шагом шаг иду от слова к слову.
На Севере могу я побывать
Пока все секреты еще не раскрыты,
Ты можешь меня изучать словно книгу,
Чьи жанр и замысел тайной покрыты,
Вольна я создать и разрушить интригу.
Ты можешь погладить обложку рукою,
Открыть и читать не спеша с упоеньем,
И книга покажется легкой такою,
Что будешь ее изучать с наслажденьем.
А может та книга тебя не «задеть»,
Ведь терминов множество в ней непонятных,
И чтобы их выучить, надо корпеть
Над каждой страницей, что так не приятно.
И книга окажется серой и скучной,
Заброшенной. Самая дальн…
Пыльные полки, старинные сказки.
Нет библиотеке этой конца.
В букете засохшем — анютины глазки
Под лампой старинной по краю стола.
Резной абажур, что всю ночь освещает
Цветной переплет, страниц желтизну.
Впотьмах за окном древо веткой качает,
Мерно стуча концом по стеклу.
А в воздухе запах лаванды и кекса,
И шорох страниц уносит в мечту,
Которую долго храню прямо с детства.
Я встречу героев своих наяву:
Русалку в пруду, принцессу, что в замке,
В лесу озорную эльфийскую дочь,