МОЯ
Ты однажды проснёшься моей,
Потревоженная листопадом,
И наверно не будет родней
Ничего, чем дыхание рядом.
Улыбнёшься в осенний рассвет,
Тронешь пальчиком край одеяла…
«А счастливее меня нет!» —
Ты вчера мне в плечо прошептала.
И ещё, прижимаясь щекой,
Промурлыкала кошкой — колючий!
Вот скажи, почему ты такой…
Почему ты такой самый лучший?
Я улыбку губами ловил,
… показать весь текст …

«Ты моя тишина …" — говорят в Японии, вместо «Люблю тебя.»

Я знаю, что боишься ты любви.
Боишься ты писать о ней, я знаю.
Но клятв давать не буду на крови,
Лишь прошепчу, что между строк читаю…

Как тихо снег летит с небес —
Почти на строчки,
Ловлю поштучно и в развес,
Леплю комочки.

Мир побелел до немоты,
Почти до звона,
И в этом белом мире ты —
Моя икона.
Январь — раздача покрывал,
Набитых пухом,
Тем, кто так долго замерзал,
И падал духом.
… показать весь текст …

На одной любви далеко гне уедешь, между женщиной и мужчиной должно быть еще что-то, что останется с ними до конца, когда любовь, тихонечко уходя, скажет Я СПОКОЙНА ЗА ЭТУ ПАРУ.

Не приучай меня к себе
Ни навсегда, ни на минуту.
В ночной звенящей тишине
Я вспоминать тебя не буду.

Не приучай меня к себе,
Я не доверюсь, не доверю.
Не стану кем-то я в судьбе,
Я — не находка, не потеря.

Не приучай меня к себе,
Я — не беда и не награда,
Не луч, что светит в темноте…
Не приучай к себе. Не надо.

Напиши мне письмо бумажное,
Электронка — не интересно.
И пусть будет не очень важное,
Но сквозь душу пройдет — честно.
Напиши мне письмо бумажное
Своим почерком мелким, как бисер.
Получу я его однажды
И ты станешь чертовски близким.
Напиши мне письмо бумажное,
Запах рук мне оставь на нем.
И меж строк что-то будет сказано,
Только мы это ЧТО-ТО поймем.
Напиши мне письмо бумажное
И вложи в голубой конверт.
… показать весь текст …

По небесному нотному стану
Со скрипичным ключом во главе
Ноты жизни своей я расставлю
Так, что будет понятно лишь мне.
На холсте из зеленого луга
Нанесу белый снег в декабре.
Не гадай кто мы были друг другу,
Это было понятно лишь мне.
Солнца лучики в ленту шелкОвую
Я вплету на весенней заре.
Я вошла без тебя в жизнь новую,
Ту, что будет, конечно, по мне.

День с чистого листа… Танцует пульс
на тёплой ветке твоего запястья;
и комья воздуха — как яблоко на вкус,
и сводит скулы от густого счастья…
Четыре времени любви… В поля сходить,
принять сентябрь, как принимают роды;
дежурных Ангелов медлительность простить,
и декламировать, как стих, прогноз погоды…
День с чистого листа… В ладонях греть
икону встречного лица… При ярком свете,
как в детстве, ненароком подсмотреть,
где гнёзда вьёт голубоглазый ветер…