Возможно ли?
Прожить жизнь ни перед кем?
А с совестью?

Она очень не простая
Шкатулка эта золотая
Откроешь музыка звучит
Но смысл глубже там лежит.

Лето, теплом и солнышком согрето
И ты бежишь почти раздета
Ведь ты прекрасна как цветок
На лице улыбка, а в глазах искра
А в душе твоей любимая пора
Лето, сбывшиеся мечта !

Поезд жизни:
Жизнь похожа на поездку на поезде, со всеми остановками, объездами и авариями. Мы садимся в поезд, встречаем родителей и думаем, что они будут путешествовать с нами вечно, но они сойдут на какой-то станции, и нам придется продолжать путь без них. В поезд войдет много пассажиров, наши братья и сестры, двоюродные братья, друзья и даже любовь всей нашей жизни. Многие сойдут с поезда и оставят после себя большую пустоту. Для некоторых мы даже не заметим, что они вышли. Это путешествие,…
… показать весь текст …

Любовь доказывать не нужно…
Она стреляет метко безоружно
И попадает без наводки в цель,
Любовь это блаженство, а не цепь.

Она тиха, но неопровержима,
Без натиска и резкого нажима,
На цыпочках, как шёпот ветерка,
В касаниях и искорках в глазах…

Любить — отдать себя не сожалея,
Не в жертву, добровольно, не болея,
На радость и нежнейшее тепло,
Не вопреки, и точно не назло…
… показать весь текст …

Про него говорят — ледяной, как февральский ветер; будто кто-то решил воплотить в человеке зиму.

Я смотрю и любуюсь: найдётся ли что на свете краше вымерзших глаз, потеплевших неуловимо? Я смотрю и любуюсь на пряди белее снега и усмешки черту, обжигающую морозом. Будто в долгую ночь вышла из теплоты ночлега лечь в объятья пурги, обещающей сны и грёзы.

Запалить бы очаг, отогреться б вином с гвоздикой, обернуться б в меха чернобурых лисиц да норок…

Только солнце бросает на острые скулы блики — и я вновь замираю, вглядевшись в волшебный морок. Потому что нельзя отвернуться, сбежать, забыться, попросить пульс стучаться под кожей чуть-чуть потише.

Он поводит плечом, прячет взгляда лёд за ресницы — и сбивается сердце, и сердце меня не слышит.

Когда нам бывает слишком больно, мы часто неосознанно приносим боль другим.

Вишневое вино в бутылке темной ночи,
И скрипка плачет, сердце теребя.
В глазах твоих, как в омуте, пророчу
Судьбу свою, навек забыв себя.
Твой аромат, как сад весенний в мае,
Пьянит меня, лишает разума и сил.
И музыка в наш мир, как луч, врываясь,
О том, как я тебя боготворю, твердит.
В руках дрожащих я бокал сжимаю,
И каждый звук, как исповедь души.
Как я люблю, ты, может, и не знаешь,
Но этот взгляд мне шепчет: Не спеши…
Забыть готов я все свои печали,
Лишь видеть свет в сиянии лица.
… показать весь текст …

Путь к сердцу лежит через желудок, а к познаниям — через ноги.

Дорога делает мудрого человека лучше, а дурака — глупее.